Marina Abramović - la parola A M O R E

Questa storia parla di Cina, di arte e dell’incontro con il grande amore della sua vita, 23 anni dopo averlo lasciato su una Muraglia dall’altra parte del mondo . Marina Abramović e Ulay si conobbero ad Amsterdam nel 1976 e fu più che amore a prima vista. Serba lei, tedesco lui, entrambi nati il 30 novembre, si dedicavano alla nascente arte della performance.La loro unione fu totalizzante. Formarono un duo che chiamarono The Other e per dodici anni esplorarono i limiti del corpo, delle relazioni umane, del simbolico, dell’arte stessa. Per cinque anni, non potendo vivere delle proprie performance, viaggiarono e vissero in un furgone, mettendo in scena nel frattempo progetti estremi come Death Self, in cui i due unirono le labbra e respirarono l’aria espulsa dall’altro fino a terminare l’ossigeno a disposizione. Caddero a terra privi di sensi 17 minuti dopo l’inizio della performance. L’idea era quella di esplorare la capacità dell’individuo di assorbire, cambiare e distruggere la vita altrui.Non è difficile credere che una relazione tanto intensa avrebbe bruciato, prima o poi, tutta l’aria a disposizione. Nel 1988, quando sentivano che la loro relazione stava arrivando alla fine, decisero di compiere un ennesimo, ultimo, atto simbolico, prima di separarsi: sarebbero partiti insieme per la  Cina per percorrere la Muraglia Cinese in solitario, dai due estremi opposti, lui dal deserto del Gobi e lei dal Mar Giallo, una camminata di 2.500 chilometri, per poi incontrarsi nel centro del percorso, abbracciarsi e dirsi addio. Il titolo della loro ultima performance era The Lovers.Così fu: Marina e Ulay si separarono sulla Muraglia Cinese come d’accordo e per 23 anni le loro vite seguirono cammini separati. Fino al giorno in cui fu di nuovo l’arte a metterli uno di fronte all’altra, durante la performance The Artist is Present, in cui la Abramović trascorse 716 ore e mezzo seduta al MoMa davanti a una sedia vuota, dove i visitatori potevano sedersi e sostenere il suo sguardo per qualche minuto. Uno di questi fu Ulay. Il resto lo dicono le immagini.

un senso alla vita

Malgrado tutto avevo fame di un significato nella vita.
E adesso so che bisogna alzare le vele e prendere i venti del destino,
dovunque spingano la barca.
Dare un senso alla vita può condurre a follia,
ma una vita senza senso è tortura
dell’inquietudine e del vano desiderio;
è una barca che anela al mare eppure lo teme.

Edgar Lee Masters

le parole

Le parole hanno cessato di comunicare.
Ogni parola è detta perché non se ne oda un’altra.
La parola, anche quando non afferma, si afferma.
La parola non risponde né domanda: accumula.
La parola è l’erba fresca e verde che copre la superficie dello stagno.
La parola è polvere negli occhi e occhi bucati.
La parola non mostra. La parola dissimula.
Per questo urge mondare le parole perché la semina si muti in raccolto.
Perché le parole siano strumento di morte – o di salvezza.
Perché la parola valga solo ciò che vale il silenzio dell’atto.
C’è anche il silenzio. Il silenzio, per definizione, è ciò che non si ode.
Il silenzio ascolta, esamina, osserva, pesa e analizza.
Il silenzio è fecondo. Il silenzio è terra nera e fertile,
l’humus dell’essere, la tacita melodia sotto la luce solare.
Cadono su di esso le parole.
Tutte le parole. Quelle buone e quelle cattive.
Il grano e il loglio. Ma solo il grano dà il pane.

Josè Saramago – Di questo mondo e degli altri

rimorso

Le coprirei il tempo
con rose, perché
 non ricordasse.

Una rosa diversa,
d’imprevista magia,
sopra ogni ora solitaria d’oro
o d’ombra,
vuoto propizio alle memorie tragiche.

E come tra divine
e allegre
rampicanti scarlatte, rosa, bianche,
che non lasciassero spazio al passato,
le s’intrecciasse
con il corpo
l’anima.

Juan Ramón Jiménez - Rimorso

..con la memoria

Sono un cattivo pubblico per la mia memoria.
Vuole che ascolti di continuo la sua voce,
ma io mi agito, tossicchio,
ascolto e non ascolto,
esco, torno ed esco di nuovo.

Vuole tutta la mia attenzione e il tempo.
Quando dormo, la cosa le riesce facilmente.
Di giorno ci sono alti e bassi, e le dispiace.

Mi propone con zelo vecchie lettere, foto,
tocca fatti più e meno importanti,
mi rende paesaggi sfuggiti alla mia vista,
li popola con i miei morti.

Nei suoi racconti sono sempre più giovane.
E’ carino, ma a che pro questo ritornello.
Ogni specchio ha per me notizie differenti.

Si arrabbia quando scrollo le spalle.
Allora si vendica e sbandiera tutti i miei errori,
pesanti, e poi dimenticati facilmente.
Mi fissa negli occhi, aspetta una reazione.
Mi consola alla fine, poteva andar peggio.

Vuole che viva solo per lei e con lei.
Meglio se in una stanza buia, chiusa,
ma qui nei miei piani c’è sempre il sole presente,
le nuvole di oggi,  le vie giorno per giorno.

A volte ne ho abbastanza della sua compagnia.
Propongo di separarci. Da oggi e per sempre.
Allora compassionevolmente sorride,
sa che anche per me sarebbe una condanna.

Wisława Szymborska - la vita difficile con la memoria

Haruki Murakami

tra buio e notte...

Tra chiaro e oscuro c’è un velo sottile
Tra buio e notte il velo si assottiglia.
Tra notte e nulla il velo è quasi impalpabile.
La nostra mente fa corporeo anche il nulla.
Ma è allora
che cominciano i grandi rovesciamenti,
la furiosa passione per il tangibile,
non quello elefantiaco, mostruoso
che nessuna mano può chiudere in sé,
ma la minugia, il fuscello che neppure
il più ostinato bricoleur può scorgere.
Il Leviatano uccide, non può crescere oltre
e scoppia,
ma quello che ci resta sotto le unghie
anche se usciamo appena dalla manicure,
quello è ancora la prova che siamo polvere
e torneremo polvere e tutto questo
è polvere di vita, il meglio e il tutto.

Eugenio Montale - Tra chiaro e oscuro - Diario del ’72

cecità

Secondo me non siamo diventati ciechi, 

secondo me lo siamo, 

Ciechi che vedono, 

Ciechi che, 

pur vedendo, 

non vedono.

 Josè Saramago - Cecità

il volo della mente

 Io conseguo un tipo diverso di bellezza,

raggiungo una simmetria

attraverso infinite discordanze,

mostrando tutte le tracce

del passaggio della mente per il mondo;

e alla fine ottengo una sorta d’insieme

fatto di frammenti vibranti;

questo mi pare il processo naturale,

il volo della mente.

 

 

Virginia Woolf

img : ❝ Donna pipistrello, Albert-Joseph Pénot (1870-1930) ❞

ho perso il mio dolore

 Ho pianto perché il processo grazie al quale sono divenuta donna

è stato doloroso.

Ho pianto perché non sono più una bambina con la fede cieca di una bambina.

Ho pianto perché i miei occhi sono aperti sulla realtà.

Ho pianto perché non posso più credere, e io amo credere.

Posso ancora amare appassionatamente anche senza credere.

Questo significa che amo umanamente.

Ho pianto perché d’ora in avanti piangerò meno.

Ho pianto perché ho perso il mio dolore,

e non sono ancora abituata alla sua assenza.

Anais Nin

tutto il diritto di essere qui

 Oggi mamma mi ha scritto una lettera di massime utili;

dapprima scettica come sempre,

ho letto quel che ha colpito nel segno:

"Se ti paragoni agli altri,

rischi di diventare vanitosa o amara

- perchè ci saranno sempre persone più o meno importanti di te...

Al di là di una sana disciplina,

sii buona con te stessa.

Sei anche tu una creatura dell'universo

come gli alberi e le stelle;

hai tutto il diritto di essere qui".

Queste parole si sono rivolte pacificamente al mio cuore,

come a commentare,

gentilmente,

la mia vita, i miei giorni.

 

 

Sylvia Plath

il tuo migliore tu

Perdonami se ti cerco così

goffamente, dentro

di te.

Perdonami il dolore, qualche volta.

è che da te voglio estrarre

il tuo migliore tu.

Quello che non vedesti, e che io vedo,

immerso nel tuo fondo, preziosissimo.

E afferrarlo

e tenerlo in alto come trattiene

l'albero l'ultima luce

che gli viene dal sole.

E allora tu

verresti a cercarlo, in alto.

Per raggiungerlo

alzata su di te, come ti voglio,

sfiorando appena il tuo passato

con le punte rosate dei tuoi piedi

tutto il corpo in tensione d'ascesa

da te a te.

E allora al mio amore risponda

la creatura nuova che tu eri.

Pedro Salinas

Baudelaire

 Ahi, mia povera musa, che cos’hai stamattina?
Nei tuoi occhi infossati fan ressa le visioni
notturne, a freddi lampi sul tuo viso
passano taciturni l’orrore e la follia.

 

Il succubo verdastro e il diavoletto rosa
paura e amore dalle urne hanno versato?
Dispotico e maligno l’incubo t’ha tenuta
con la testa sott’acqua in un Minturno favoloso?

 

Io voglio che il tuo petto odori di salute
e sia abitato da forti pensieri
e che il sangue cristiano ti pulsi nelle vene

 

cadenzato, sonoro come nei ritmi antichi
dove regnano a turno il padre di ogni canto,
Febo, e il grande Pan, signore delle messi.

  

Charles Baudelaire

Sylvia Plath - sola

Un mese dopo l'altro,

la freddezza sempre maggiore.

Nessuno sguardo ha incrociato il mio.

Ho preso una tazza di caffè nella sala affollata,

tra facce più estranee che a settembre.

Sola.

Bruciante di Solitudine.

Sylvia Plath - Diari

semplicemente

 Il Mattino spetta a tutti –
ad alcuni - la Notte –
a una regale minoranza –
la Luce dell'Aurora

 

 

Emily Dickinson

è raro ma accade

Accade

che le affinità d’anima non giungano

ai gesti e alle parole ma rimangano

effuse come un magnetismo. È raro

ma accade.

Eugenio Montale - ex Voto da.  Satura 1971

qualcosa...di tangibile

Credo nella vita sotto forma terrestre,

tangibile, vagamente rotonda,

meno sferica ai poli,

in ogni luogo piena di orizzonti.

Credo nelle nuvole, nelle loro pagine

nitidamente scritte

e negli alberi, soprattutto d’autunno.

(Talvolta mi sembra d’essere un albero).

Credo nella vita come territudine,

come grazia o disgrazia.

Il mio più grande desiderio fu quello di nascere,

e ogni istante aumenta ancora.

Credo nel dubbio agonico di Dio,

ovvero, credo di non credere,

anche se di notte, da solo,

interrogo le pietre,

ma non sono ateo di nulla

se non della morte.

E. Montejo

lettere...

Il sogno 

è l’ultima notizia 

che possiedo di te.

Franz Kafka - Lettere a Milena

sparso nel cuore

Nella notte del tuo cuore

la goccia del tuo nome lento

In silenzio circola e cade

e rompe e svolge la sua acqua.

Qualcosa vuole il suo lieve male

e la sua stima infinita e corta,

come il passo di un essere perduto

udito d’improvviso.

D’improvviso, d’improvviso udito

e sparso nel cuore

con triste insistenza e aumento

come un sogno freddo d’autunno.

La spessa ruota della terra

Il suo pneumatico umido d’oblio

fa rotolare, tagliando il tempo

in metà inaccessibili.

Le sue dure coppe coprono la tua anima

sparsa nella terra fredda

con le sue povere scintille azzurre

che volano nella voce della pioggia.

Lamento lento – P. Neruda

80.000...

80000....sguardi 

 ...grazie !!!!

niente...

Io pensavo che il cuore avesse dimenticato
il facile talento del soffrire
e mi dicevo che ciò che è stato
no, non accadrà più.
Passò l’estasi passò il dolore
passarono i sogni belli da credere
ma ecco ancora mi sorprendono i brividi
alla forza scardinante della bellezza.

Aleksandr Sergeevič Puškin

ti salverai

"Io non è che volevo essere felice, questo no. Volevo… salvarmi, ecco: salvarmi. Ma ho capito tardi da che parte bisognava andare: dalla parte dei desideri. Uno si aspetta che siano altre cose a salvare la gente: il dovere, l’onestà, essere buoni, essere giusti. No. Sono i desideri che salvano. Sono l’unica cosa vera. Tu stai con loro, e ti salverai."

Alessandro Baricco -  Oceano mare

pensieri reconditi

Per qualche motivo che ignoro mi piaci moltissimo. Molto, niente di irragionevole, direi quel poco che basta a far si che di notte, da solo, mi svegli e non riuscendo a riaddormentarmi, inizi a sognarti.
Franz Kafka 

un po della tua voce

Non saprai mai che porto la tua anima

come una luce d’oro che rischiara i passi;

che un po’ della tua voce suona nel mio canto.

Marguerite Yourcenar

riflessioni

Non è possibile 

cambiare vita 

facendo

le cose di sempre...

Albert Einstein

convinzioni

Ho letto una volta che gli antichi saggi credevano che nel corpo ci fosse un ossicino minuscolo, indistruttibile, posto all'estremità della spina dorsale. Si chiama luz in ebraico, e non si decompone dopo la morte né brucia nel fuoco. Da lì, da quell'ossicino, l'uomo verrà ricreato al momento della resurrezione dei morti. Così per un certo periodo ho fatto un piccolo gioco: cercavo di indovinare quale fosse il luz delle persone che conoscevo. Voglio dire, quale fosse l'ultima cosa che sarebbe rimasta di loro, impossibile da distruggere e dalla quale sarebbero stati ricreati. Ovviamente ho cercato anche il mio, ma nessuna parte soddisfaceva tutte le condizioni. Allora ho smesso di cercarlo. L'ho dichiarato disperso finché l'ho visto nel cortile della scuola. Subito quell'idea si è risvegliata in me e con lei è sorto il pensiero, folle e dolce, che forse il mio luz non si trova dentro di me, bensì in un'altra persona.

David Grossman  - Che tu sia per me il coltello

da PensieriParole <http://www.pensieriparole.it/aforismi/libri/frase-134843?f=w:2272>

le mie mani

ricordando che tu le trovasti belle,

io accorata le bacio,

mani, tu dicesti,

a scrivere condannate crudelmente,

mani fatte per più dolci opere,

per carezze lunghe,

dicesti, e fra le tue le tenevi

leggere tremanti,

ora ricordando te

lontano

che le mani soltanto mi baciasti,

io la mia bocca piano accarezzo.

Sibilla Aleramo

lo spazio freddo e silente

La solitudine è indipendenza:

l'avevo desiderata e me l'ero conquistata in tanti anni.

Era fredda,

questo sì,

ma era anche silenziosa,

meravigliosamente silenziosa

e grande come lo spazio freddo e silente nel quale girano gli astri.

Hermann Hesse -  Il lupo della steppa

l'arte di amare

inutile cercare chi ti completi, 

nessuno completa nessuno, 

devi essere completo da solo 

per poter esser felice.

Eric Fromm - L’arte di amare