Antonella Anedda

Quanto profonda scorre la vena

dell’abbandono?

Ci sono giorni in cui vaga con il cappotto sul pigiama.

L’infelicità è scandalosa.

È così colpevole che non può avere commerci con il corpo.

Lo guarda con distacco. Si avvolge nel cappotto

e dorme come un feto. Il freddo è benvenuto.

Il corpo è solo un tetto.

Non esistono nomi, né desiderio, né sesso.

“Come lumache” bisbiglia.

Il bavero di pelo copre occhi e orecchie.

Addormentandosi la sua testa fende l’aria

naviga in sogno lungo i cornicioni di pietra.

Antonella Anedda - Dal Balcone del Corpo

l'aria è piena di grida

Pensi davvero che basti non avere colpe per non essere puniti,

ma tu hai colpe.

L’aria è piena di grida. Sono attaccate ai muri,

basta sfregare leggermente.

Dai mattoni salgono respiri, brandelli di parole.

Ferri di cavalli morti circondano immagini di battaglie

Le trattengono prima che vadano in un futuro senza cornici.

Cosa ci rende tanto crudeli gli uni con gli altri?

Cosa rende alcuni più crudeli di altri?

Le crudeltà subite e poi inghiottite fino a formare una guaina

con aculei sul corpo ferito?

O semplicemente siamo predestinati al male,

e la vita è solo fatta di tregue dove sostiamo

per non odiare e non colpire?

Antonella Anedda - L'aria è piena di grida