l'@more perso...

la lapide che mi hanno scolpito

2012-03-03T16:28:00.000+01:00

Molte volte ho studiato
la lapide che mi hanno scolpito:
una barca con vele ammainate, in un porto.
In realtà non è questa la mia destinazione
ma la mia vita.
Perché l'amore mi si offrì e io mi ritrassi dal suo inganno;
il dolore bussò alla mia porta, e io ebbi paura;
l'ambizione mi chiamò, e io temetti gli imprevisti.
Malgrado tutto avevo fame di un significato nella vita.
E adesso so che bisogna alzare le vele
e prendere i venti del destino,
dovunque spingano la barca.
Dare un senso alla vita può condurre a follia
ma una vita senza senso è la tortura
dell'inquietudine e del vano desiderio -
è una barca che anela al mare eppure lo teme.

Edgar Lee Masters, dall'Antologia di Spoon River - George Gray

tenda di bruma

2012-03-03T16:13:00.000+01:00

seguo questo corso di sabbia che scorre
tra i ciottoli e la duna
la pioggia d'estate piove sulla mia vita
su me la mia vita che mi sfugge mi insegue
e finirà il giorno del suo inizio

caro istante ti vedo
in questa tenda di bruma che indietreggia
dove non dovrò più calpestare quelle lunghe soglie mobili
e vivrò il tempo di una porta
che si apre e si richiude

Seguo questo corso di sabbia - Samuel Beckett

l' A r t e

2012-03-02T12:02:00.000+01:00

Heath Ledger - The Joker

L'arte di sviluppare i motivetti per risolverci a compiere le grandi azioni che ci sono necessarie. L'arte di non farci mai avvilire dalle reazioni altrui, ricordando che il valore di un sentimento è giudizio nostro poiché saremo noi a sentircelo, non chi interviene. L'arte di mentire a noi stessi sapendo di mentire. L'arte di guardare in faccia la gente, compresi noi stessi, come fossero personaggi di una nostra novella. L'arte di ricordare sempre che, non contando noi nulla e non contando nulla nessuno degli altri, noi contiamo più di ciascuno, semplicemente perché siamo noi. L'arte di considerare la donna come la pagnotta: problema d'astuzia. L'arte di toccare fulmineamente il fondo del dolore, per risalire con un colpo di tallone. L'arte di sostituire noi a ciascuno, e sapere quindi che ciascuno si interessa soltanto di sé. L'arte di attribuire qualunque nostro gesto a un altro, per chiarirci all'istante se è sensato.

L'arte di essere solo - da Il mestiere di vivere

Cesare Pavese

inopinatamente...

2012-02-29T14:30:00.013+01:00

..."Eppure, per quanto indubitabilmente sia meravigliosa la luce della sera, c'è qualcosa che ancora riesce ad essere più bello della luce della sera, ed è per la precisione quando, per incomprensibili giochi di correnti, scherzi di venti, bizzarrie del cielo, sgarbi reciproci di nubi difettose, e circostanze fortuite a decine, una vera collezione di casi, e di assurdi - quando, in quella luce irripetibile che è la luce della sera, inopinatamente, piove. C'è il sole, il sole della sera, e piove. Quello è il massimo. E non c'è uomo, per quanto limato dal dolore o sfinito dall'ansia, che di fronte a un'assurdità del genere non senta da qualche parte rigirarsi un'irrefrenabile voglia di ridere.
Poi magari non ride, veramente, ma se solo il mondo fosse un sospiro più clemente, riuscirebbe a ridere. Perche è come una colossale e universale gag, perfetta e irresistibile. Una cosa da non crederci. Perfino l'acqua, quella che ti casca sulla testa, a minute gocce prese di infilata dal sole basso sull'orizzonte, non sembra neanche acqua vera. Non ci sarebbe da stupirsi se ad assaggiarla si scoprisse che è zuccherata. Per dire. Comunque acqua non regolamentare. Tutt'una generale e spettacolare eccezione alle regole, una grandiosa presa per il culo di qualsiasi logica. Un'emozione. Tanto che tra tutte le cose che poi finiscono per dare una giustificazione a questa altrimenti ridicola abitudine di vivere certo figura anche questa, in cima alle più nitide, alle più pulite: esserci, quando in quella luce irripetibile che è la luce della sera, inopinatamente, piove. Almeno una volta, esserci..."

Castelli di Rabbia - A. Baricco

desiderare

2012-02-29T13:58:00.000+01:00

..."Non è che la vita vada come tu te la immagini. Fa la sua strada. E tu la tua. Io non è che volevo essere felice, questo no. Volevo... salvarmi, ecco: salvarmi. Ma ho capito tardi da che parte bisognava andare: dalla parte dei desideri. Uno si aspetta che siano altre cose a salvare la gente: il dovere, l'onestà, essere buoni, essere giusti. No. Sono i desideri che salvano. Sono l'unica cosa vera. Tu stai con loro, e ti salverai. Però troppo tardi l'ho capito. Se le dai tempo, alla vita, lei si rigira in un modo strano, inesorabile: e tu ti accorgi che a quel punto non puoi desiderare qualcosa senza farti del male. E' lì che salta tutto, non c'è verso di scappare, più ti agiti più si ingarbuglia la rete, più ti ribelli più ti ferisci. Non se ne esce. Quando era troppo tardi, io ho iniziato a desiderare. Con tutta la forza che avevo. Mi sono fatta tanto di quel male che tu non puoi nemmeno immaginare"...

Oceano Mare - A. Baricco

puoi sentire l'anima lacerarsi

2012-02-29T11:35:00.001+01:00

Perchè a volte, nei momenti più impensati, per strada, puoi sentire l’anima lacerarsi, catturata nella storia di qualcuno che ti è appena passato accanto. La maggior parte delle volte, però, quelle storie vengono sradicate e muoiono subito, senza che gli interessati si rendano conto di ciò che hanno perso. Rimane solo un leggero dolore che svanisce immediatamente, anche se in me a volte può durare ancora qualche ora, come se avessi avuto un piccolo aborto spirituale. E rimane una sorta di angoscia, la morte della storia.

Che tu sia per me il coltello - D. Grossman

gli amici del momento...

2012-02-28T12:58:00.000+01:00

Nelle nostre vite esistono persone che ci rendono felici per la semplice casualità di averle incrociate nel nostro cammino.

Alcune percorrono il cammino al nostro fianco, vedendo molte lune passare, altre che vediamo appena tra un passo e l’altro. Tutte le chiamiamo amici e ce ne sono di diversi tipi. Forse ogni foglia di un albero rappresenta uno dei nostri amici.

Il primo che nasce da un germoglio è il nostro amico papà e nostra amica mamma che ci mostrano com’è la vita. Poi vengono gli amici fratelli, con i quali dividiamo il nostro spazio perché possano fiorire come noi. Passiamo a conoscere tutta la famiglia di foglie che rispettiamo e alle quali auguriamo ogni bene.

Ma il destino ci presenta altri amici, che non sapevamo di incontrare nel nostro cammino. Molti di loro li chiamiamo amici dell’anima, del cuore. Sono sinceri, sono veri. Sanno quando non stiamo bene, sanno ciò che ci rende felici. E a volte uno di quegli amici dell’anima si installa nel nostro cuore e allora viene chiamato innamorato. Questo amico da luce ai nostri occhi, musica alle nostre labbra, salti ai nostri piedi....

Ma ci sono anche gli amici “del momento“, di una vacanza di alcuni giorni o di alcune ore. Sono soliti collocare molti sorrisi sul nostro volto, per tutto il tempo in cui siamo vicini. Parliamo di quelli vicino, non possiamo dimenticare gli amici lontani, quelli che sono nella punta dei rami e che quando soffia il vento appaiono sempre tra una foglia e l’altra. Il tempo passa, l ‘estate se ne va, l’autunno si avvicina e perdiamo alcune delle nostre foglie, alcune nascono un’altra estate e altre resteranno per molte stagioni.

Però ciò che ci rende più felici è che quelle che sono cadute continuano vicine, aumentando la nostra radice con allegria. Sono momenti di ricordi meravigliosi di quando le incontrammo nel nostro cammino.

Ti auguro, foglia del mio albero, pace, amore, salute, fortuna e prosperità. Oggi e sempre… semplicemente perché ogni persona che passa nella nostra vita è unica. Sempre lascia un po’ di sé, e si porta via un po’ di noi. Ci sarà chi si è portato via molto, ma non ci sarà mai chi non ci avrà lasciato nulla.

Questa è la più grande responsabilità della nostra vita e la prova evidente che due anime non si incontrano per caso.

l'Albero dell'amicizia - Jorge Luis Borges

spietatamente affilato

2012-02-28T11:07:00.002+01:00

Chissà perché la notte, come la gomma, è di un’infinita elasticità e morbidezza, mentre il mattino è così spietatamente affilato. La sua luce sembra puntata contro di me. Dura, trasparente, inesorabile. La odio.

Sonno Profondo - Banana Yoshimoto

squassato da trasalimenti

2012-02-28T10:38:00.002+01:00

Mia vita, a te non chiedo lineamenti
fissi, volti plausibili o possessi.
Nel tuo giro inquieto ormai lo stesso
sapore han miele e assenzio.
Il cuore che ogni moto tiene a vile
raro è squassato da trasalimenti.
Così suona talvolta nel silenzio
della campagna un colpo di fucile.

Mia Vita - E. Montale

no, non ricordano..

2012-02-26T17:35:00.002+01:00

Sono entrambi convinti
che fu un improvviso sentimento a unirli.
Com'è bella tanta certezza
ma l'incertezza è ancor più bella.

Pensano che non conoscendosi prima,
nulla sa mai avvenuto tra loro.
Ma che diranno mai le strade, le scale, i corridoi
nei quali da tempo han potuto incrociarsi?

Vorrei chieder loro
se per caso ricordano -
forse una volta tra le porte girevoli
un faccia a faccia?
un qualche "scusi" nella calca?
l'eco di un "ha sbagliato" al telefono?
- ma conosco la risposta.
No, non ricordano.

Grande sarebbe la sorpresa,
a saper che ormai da tempo
li ha presi in giro il caso.

Pronto non era ancora
a mutar per loro in sorte,
li ha tenuti vicini e poi lontani,
gli ha sbarrato la strada e
soffocando il riso
con un salto si è fatto da parte.

Furono segni, segnali,
ben poco importa se oscuri.
Forse tre anni or sono
oppure il martedì recente
non volò via quella piccola foglia
di spalla in spalla?
Qualcosa venne perso e qualcosa raccolto.
Chissà se cominciò già con la palla
in quei cespugli d'infanzia?

Furono maniglie e campanelli,
su cui di buon'ora
il tocco si posò sul tocco.
Valigie appaiate nel deposito bagagli.
Fu forse un sogno uguale nella notte,
scomparso d'improvviso col risveglio.

Poiché ogni inizio
è solo un seguito,
e il libro degli eventi
resta pur sempre a metà aperto.

Amore a prima vista - Wisława Szymborska

la differenza tra fortuna e talento

2012-02-26T16:24:00.001+01:00

"Chi disse preferisco avere fortuna che talento percepì l’essenza della vita. La gente ha paura di ammettere quanto conti la fortuna nella vita. Terrorizza pensare che sia così fuori controllo. A volte in una partita la palla colpisce il nastro e per un attimo può andare oltre e tornare indietro con un po’ di fortuna va oltre e allora si vince, oppure no e allora si perde.”

dal film Mach Point - Woody Allen

nella tua ferita più dolorosa...

2012-02-26T16:10:00.001+01:00

"...Non allontanarti, non buttare via la penna, Yair. Gioca ancora a questo gioco assurdo, almeno per un pò, anche se i muscoli dorsali della tua anima si atrofizzeranno, fino a farti un male insopportabile. Lo so, anch'io ho sentito da te cose che quasi non riuscivo a sopportare. Ma ora, mentre sei solo in questa camera, forse più solo di quanto avessi mai osato essere, voglio per una volta che tu scriva, solo per i tuoi occhi, perchè ti fai questo, e come mai sei disposto a far entrare degli estranei nella tua ferita più dolorosa..."

Che tu sia per me il coltello - David Grossman

Memoirs of a Geisha

2012-02-26T15:53:00.001+01:00

"Per questo i sogni possono essere tanto pericolosi: covano sotto la cenere come un fuoco e a volte ci consumano completamente"

Memorie di una Geisha - Arthur Golden

Pierre Bonnard

2012-02-25T15:47:00.001+01:00

Pierre Bonnard nasce il 3 ottobre 1867 a Fontenay-aux-Roses, figlio di un funzionario ministeriale.

Dopo il diploma in legge decide di dedicarsi alla pittura: a Parigi, nel 1888 segue i corsi dell’Accademia Julian e dell’Ecole des Beaux-Arts.

È in questo periodo che conosce artisti come Paul Sérisier, Maurice Denis, Paul Ranson, Edouard Vuillard, e Ker-Xavier Roussel, con i quali forma il gruppo dei Nabis (dall’ebraico nabiim, che significa profeti, ispirati) e con i quali esporrà al Salon des Indépendants a partire dal 1891.

Il gruppo degli artisti Nabis nasce ufficialmente nell’ottobre del 1888, quando Paul Sérusier mostra loro un piccolo olio, un paesaggio dipinto a Pont-Aven sul coperchio di una scatola di sigari (conservato oggi al Museé d'Orsay di Parigi), eseguito secondo i consigli di Paul Gauguin: viene considerato il “talismano” e diventa il simbolo del gruppo.

Al pari degli altri artisti Nabis, Bonnard, che all'interno del gruppo conservò il titolo di Nabi japonard, trae costante ispirazione dalle scienze occulte e dalla magia: le ricerche esoteriche lo allontanano progressivamente dal realismo e dal naturalismo impressionista e lo avvicinano ad una pittura simbolista, destando l’ammirazione del poeta Guillaume Apollinaire.

I suoi modelli stilistici sono le opere del periodo bretone di Paul Gauguin e le stampe giapponesi, da cui assimila il tentativo di deformare la realtà enfatizzando gli elementi suggestivi e carichi di significati simbolici; la sua reazione all’impressionismo si basa su una pittura più meditata ma con un uso più incisivo del colore. Un volta terminato il servizio militare, riprende la sua attività parigina a Monmartre, in un atelier condiviso con Denis e Vuillard, esponendo per gli Indépendants, centrando il successo con il cartellone pubblicitario per France-Champagne, ed eseguendo bozzetti di costumi, decorazioni.

Negli ultimi anni del diciannovesimo secolo, Bonnard si dedica anche alle arti applicate: le scenografie teatrali, le litografie e le illustrazioni del periodo sono caratterizzate da figure con ritmi sinuosi che si rifanno ai modelli giapponesi, all'art nouveau e alla traduzione dei nuovi lirismi di Mallarmé e Verlaine; il suo stile suscita ammirazione e colpisce molto Henri de Toulouse-Lautrec, che vi trova motivi di ispirazione per i suoi manifesti.

Appartengono alla fine del secolo una maggiore attenzione alla manifestazione degli affetti intimi dei personaggi, come nella Madre e figlio, le visioni di squarci parigini impreziosite da presenze umane vitali, come nel Les grands boulevards, i ritratti femminili come l' Alexandre Natanson che rivelano una immediatezza e leggerezza di pennellata, una geniale intuizione per i soggetti scelti e una capacità di costruzione narrativa autonoma e personale.

Dal 1900 in poi Bonnard continua a esporre con crescente successo e compie numerosi viaggi alla ricerca di nuovi soggetti.

In questo periodo l’artista attraversa un nuovo ripensamento dell'Impressionismo: alla presa diretta della realtà si affianca un’atmosfera di malinconica lontananza.

Si intensifica il suo interesse per le ambientazioni intimistiche, per le scene di toilette, per i nudi femminili assieme agli altri temi centrali della sua arte che continuano ad essere paesaggi, nature morte, ma che ora si fanno più gioiosi e al contempo strazianti. I suoi lavori si caratterizzano, in questo periodo, di preminenti rapporti di luce fra figure e oggetti, di colori estremamente variegati attorno al madreperla.

Nella fase di fusione tra tracce di luminescenza impressionistica e temi elaborati e studiati emerge la chiave di lettura e di riuscita delle sue opere, ossia la simbiosi tra narrazione figurativa e ritmo vitale.

Dopo la guerra soggiorna abitualmente in Costa Azzurra. Muore a Le Cannet, nelle Alpi Marittime, il 23 gennaio 1947 3 mesi e 20 giorni dopo aver tagliato il traguardo dei 79 anni.

"Femme à la voilette (Mme Lucienne Dupuy de Frenelle)," oil on canvas, 27 by 23 7/8 inches, circa 1917

profetica tragicità

2012-02-25T15:26:00.001+01:00

[Marilyn Monroe] Quando era immobile, il suo volto acquistava a tratti una strana, profetica tragicità, come il volto di un bellissimo spirito di primavera, un innocente demone della fertilità, quello spirito della vegetazione che fu Ofelia.

Una vita protetta - Edith Sitwell

uno specchio di ghiaccio

2012-02-25T15:17:00.001+01:00

In questi giorni, mi levo con le betulle
e sulla fronte ravvio le ciocche di frumento
davanti a uno specchio di ghiaccio.

Amalgamato al mio respiro
sfiocca il latte:
così di buon'ora ha facile schiuma.
E dove il vetro appanno con l'alito
appare, dipinto da un dito infantile,
ancora il tuo nome: innocenza!
Dopo tanto tempo.

In questi giorni, non mi duole
di sapere dimenticare
e di essere costretta a ricordare.

Amo. Fino all'incandescenza io amo,
e ne ringrazio biblicamente il cielo.
L'ho imparato in volo.

In questi giorni, io ripenso all'albatro
che mi ha sollevata e trasportata
in un paese che è un foglio bianco.

All'orizzonte immagino,
fulgido nel suo tramonto,
il mio favoloso continente
laggiù, che mi ha congedata
già rivestita del sudario.

Vivo, e da lontano ascolto il suo canto del cigno!

I. Bachmann

evergreen

2012-02-25T14:55:00.000+01:00

la valigia dei ricordi

2012-02-25T13:34:00.000+01:00

“Perché ti sei portata un quaderno.

Lei si stiracchiò. Improvvisamente si sentiva stanca, come se avesse scritto pagine su pagine.

Così, pensavo di scrivere di ciò che io e Ofer avremmo visto lungo il cammino, di tenere una specie di diario di viaggio. Quando andavamo all’estero tutti insieme scrivevamo sempre ciò che succedeva.

Era lei a scrivere, la sera, in albergo, o nelle pause, o durante un lungo trasferimento. Gli altri si rifiutavano di collaborare, …. la prendevano affettuosamente in giro per quel suo impegno, superfluo e infantile a loro parere, mentre lei insisteva: se non scriviamo, dimenticheremo. Ma che c’è da ricordare? ribattevano loro, che quel vecchio sul battello ha vomitato sul piede di papà? Che a Adam hanno servito un anguilla al posto della cotoletta che aveva ordinato? Lei taceva e pensava, vedrete che un giorno vorrete ricordarvi di come ci siamo divertiti, di come abbiamo riso.

Si sforzava di essere il più dettagliata possibile in quei diari di viaggio. E ogni volta che non le andava di scrivere, che la mano le si impigriva o gli occhi le si chiudevano per la stanchezza, si immaginava gli anni in cui si sarebbe seduta accanto a Ilan, preferibilmente nelle lunghe sere d’inverno, con una tazza di punch caldo, entrambi avvolti in un plaid a quadretti, a leggersi a vicenda stralci di quei diari completati da cartoline, menu, biglietti di ingresso a vari siti, di spettacoli, treni, musei. Ilan, naturalmente, aveva indovinato tutto, compreso il plaid a quadretti. Lei era sempre così trasparente per lui. Promettimi solo di spararmi un attimo prima che accada, le aveva detto. Ma glielo diceva riguardo a così tante cose.”

David Grossman - A un cerbiatto somiglia il mio amore

Surrelismo

2012-02-25T10:53:00.000+01:00

Tristan Tzara, Paul Éluard, André Breton, Hans Arp,
Salvador Dalí, Yves Tanguy, Max Ernst, René Crevel and Man Ray
Parigi 1933.

Abbandonate tutto.
Abbandonate Dada.
Abbandonate la vostra sposa, abbandonate la vostra amante.
Abbandonate le vostre speranze e i vostri dolori.
Seminate i figli ai margini di un bosco.
Abbandonate il certo per l'incerto.
Abbandonate una vita confortevole, ciò che vi viene spacciato per avvenire pieno di possibilità.
Partite sulle strade.

André Breton - Littérature 1922

Il Surrealismo è un movimento culturale molto diffuso nella cultura del novecento che nasce in opposizione al Dadaismo. Ha coinvolto tutte le arti visive ma anche la letteratura e cinema, quest'ultimo nato negli anni venti a Parigi.
Il movimento ebbe come principale teorico il poeta André Breton, che canalizzò la vitalità distruttiva del dadaismo. Breton fu influenzato dalla lettura de l'Interpretazione dei Sogni di Freud del 1899; dopo averlo letto arrivò alla conclusione che era inaccettabile il fatto che il sogno (e l'inconscio) avesse avuto così poco spazio nella civiltà moderna e pensò quindi di fondare un nuovo movimento artistico e letterario in cui il sogno e l'inconscio avessero un ruolo fondamentale. Nacque così il surrealismo.
Il primo Manifesto surrealista del 1924, definì così il surrealismo:
« Automatismo psichico puro, attraverso il quale ci si propone di esprimere, con le parole o la scrittura o in altro modo, il reale funzionamento del pensiero. Comando del pensiero, in assenza di qualsiasi controllo esercitato dalla ragione, al di fuori di ogni preoccupazione estetica e morale. »

Il surrealismo è quindi un automatismo psichico, ovvero quel processo in cui l'inconscio, quella parte di noi che emerge durante i sogni, emerge anche quando siamo svegli e ci permette di associare libere parole, pensieri e immagini senza freni inibitori e scopi preordinati. I surrealisti si avvalevano di diverse tecniche per far in modo di attivare il loro inconscio, una di queste è il cadavre exquis (cadavere squisito), tecnica basata sulla casualità e sulla coralità, che prevede la collaborazione di più artisti: uno di essi comincia l'operazione tracciando un disegno, una figura, che deve essere ignorata dagli altri, poi il foglio deve essere passato a tutti i partecipanti, uno per uno, i quali a loro volta faranno una figura, e così via. Questa tecnica era utilizzata dai surrealisti anche in ambito poetico, ovvero aggiungendo uno per uno una parola, ignorando lo scopo finale dei singoli. Il nome della tecnica deriva infatti da una poesia surrealista: << il cadavere squisito berrà il vino nuovo>>. Altre tecniche fortemente utilizzate dai pittori di questo movimento sono: il frottage (strofiamento), il grattage (grattamento, raschiamento), il collage, l'assemblage e il dripping (Max Ernst è il primo ad utilizzare questa tecnica, resa famosa dopo la seconda guerra mondiale da Jackson Pollock).

Il surrealismo ha tre tematiche principali:

- AMORE, inteso come fulcro della vita

- SOGNO E FOLLIA, considerati i mezzi per superare la razionalità

- LIBERAZIONE, dell' individuo dalle convenzioni sociali.

La caratteristica comune a tutte le manifestazioni surrealiste è la critica radicale alla razionalità cosciente, e la liberazione delle potenzialità immaginative dell'inconscio per il raggiungimento di uno stato conoscitivo "oltre" la realtà (sur-realtà) in cui veglia e sogno sono entrambe presenti e si conciliano in modo armonico e profondo. Il Surrealismo è certamente la più "onirica" delle manifestazioni artistiche, proprio perché dà accesso a ciò che sta oltre il visibile. Inoltre esso comprende immagini nitide e reali ma accostandole tra di loro senza alcun nesso logico.
Il pensiero surrealista si manifestò spesso come ribellione alle convenzioni culturali e sociali, concepita come una trasformazione totale della vita, attraverso la libertà di costumi, la poesia e l'amore. Suoi referenti sono Marx e Freud: "Trasformare il mondo, ha detto Marx, cambiare la vita, ha detto Rimbaud. Queste due parole d'ordine sono per noi una sola" (André Breton). Spesso, molti esponenti del surrealismo sposarono la causa del comunismo e dell'anarchismo, per contribuire attivamente al cambiamento politico e sociale che avrebbe poi portato ad una partecipazione più generale alla surrealtà.
La critica si divide su dove collocare il punto finale del movimento surrealista: sicuramente, la fine della Seconda guerra mondiale (1945), e la morte di Breton (1966) hanno segnato dei punti di svolta importanti nella storia del surrealismo, che però continua ancora oggi ad essere una realtà artistica vitale.
Il movimento surrealista è di gran lunga il più longevo fra le avanguardie storiche, e la sua diffusione capillare in tutto il mondo ha reso la sua storia molto variegata rispetto a movimenti circoscritti nel tempo e nello spazio come il dadaismo o il futurismo. L'attività del primo gruppo surrealista parigino, gravitante intorno ad André Breton, vide la partecipazione di un grande numero di scrittori e artisti di diverso orientamento, spesso in conflitto tra loro e con la guida spirituale del movimento. Tra gli artisti di arti visive più riconosciuti spaziamo tra Joan Mirò nel suo allucinato mondo parallelo popolato di forme geometriche colorate sospese che ricerca l'interiorità delle cose con crescente astrazione. Max Ernst l'illogica scava nel profondo dell'animo umano, Magritte che gioca molto sull'estraneamento dalla realtà e le sue opere sono sollecitazioni visive che ci portano a riflettere. E, naturalmente, Salvator Dalì ("il surrealismo sono io"), con la sua fantastica o fantasmatica proiezione del "sogno" e del pensiero subcosciente o pre-cosciente in una visionaria pseudo-realtà.

Marie-Berthe Aurenche, Max Ernst, Lee Miller and Man Ray
1931 - by Man Ray

Estratto del "Manifesto del Surrealismo" del 1924, di André Breton:
"La sola parola libertà è tutto ciò che ancora mi esalta. La credo atta ad alimentare, indefinitamente, l'antico fanatismo umano. Risponde senza dubbio alla mia sola aspirazione legittima. Tra le tante disgrazie di cui siamo eredi, bisogna riconoscere che ci è lasciata la MASSIMA LIBERTA' dello spirito. Sta a noi non farne cattivo uso. Ridurre l'immaginazione in schiavitù, fosse anche a costo di ciò che viene chiamato sommariamente felicità, è sottrarsi a quel tanto di giustzia suprema che possiamo trovare in fondo a noi stessi. La sola immaginazione mi rende conto di ciò che può essere, e questo basta a togliere un poco il terribile interdetto; basta, anche, perchè io mi abbandoni ad essa senza paura di essere tratto in inganno (come se fosse possibile un inganno maggiore). Dove comincia a diventare nociva e dove si ferma la sicurezza dello spirito? Per lo spirito, la possibiltà di errare non è piuttosto la contingenza del bene?
Resta la follia, la follia "da rinchiudere", come è stato detto giustamente. Questa o l'altra...Ognuno sa infatti che i pazzi devono il loro internamento ad un certo numero di azioni legalmente reprensibili, e che, in mancanza di queste azioni, la loro libertà (quello che si può vedere della loro libertà) non può essere messa in causa. Che essi siano, in qualche misura, vittime della loro immaginazione, sono pronto a concederlo, nel senso che essa li spinge all'inosservanza di certe regole, fuori delle quali il genere si sente leso, come ogni uomo sa a proprie spese. Ma il profondo distacco che dimostrano nei confronti della nostra critica e persino dei diversi castighi che vengono loro inflitti, lascia supporre che attingano un grande conforto dall'immaginazione, che apprezzino abbastanza il loro delirio per sopportare che sia valido soltanto per loro. E, in effeti, le allucinazioni, le illusioni, eccetera, sono una fonte non trascurabile di godimenti.........
Viviamo ancora sotto il regno della logica: questo, naturalmente, è il punto cui volevo arrivare. ma ai giorni nostri, i procedimenti logici non si applicano più se non alla soluzione di problemi di interesse secondario. Il razionalismo assoluto che rimane di moda ci permette di considerare soltanto fatti strettamente connessi alla nostra esperienza. I fini logici, invece, ci sfuggono. Inutile aggiungere che l'esperienza stessa si è vista assegnare dei limiti. Gira dentro una gabbia dalla quale è sempre più difficile farla uscire. Anch'essa poggia sull'utile immediato, ed è sorvegliata dal buon senso. In nome della civiltà, sotto pretesto di progresso, si è arrivati a bandire dallo spirito tutto ciò che, a torto o a ragione, può essere tacciato di superstizione, di chimera; a proscrivere qualsiasi modo di ricerca della verità che non sia conforme all'uso. Si direbbe che si debba a un caso fortuito se di recente è stata riportata alla luce una parte del mondo intellettuale, a mio parere di gran lunga la più importante, di cui si ostentava di non tenere più conto. Bisogna rendere grazie alle scoperte di Freud. In forza di queste scoperte, si delinea finalmente una corrente d'opinione grazie alla quale l'esploratore umano potrà spingere più avanti le proprie investigazioni, sentendosi ormai autorizzato a non considerare soltanto le realtà sommarie. L'immaginazione è forse sul punto di riconquistare i propri diritti..........
L'uomo propone e dispone. Sta soltanto in lui appartenersi interamente, cioè mantenere allo stato anarchico la banda di giorno in giorno più temibile dei suoi desideri. La poesia glielo insegna. Essa porta in se il compenso perfetto delle miserie che sopportiamo. Può essere anche un'ordinatrice se soltanto, sotto il colpo di una delusione meno intima, ci lasciamo andare a prenderla sul tragico. Venga un tempo in cui essa decreti la fine del denaro e spezzi da sola il pane del cielo per la terra! Ci saranno ancora delle assemblee sulle pubbliche piazze, e dei movimenticui non avete sperato di prendere parte. Addio selezioni assurde, sogni d'abisso, rivalità, lunghe pazienze, fuga delle stagioni, ordine artificiale delle idee, rampa del pericolo, tempo per tutto! Che ci si dia soltanto la pena di praticare la poesia. Non sta a noi, che già ne viviamo, cercare di far prevalere quel che ci sembra di essere riusciti a scoprire fin qui!...........
Soupault ed io designammo col nome di surrealismo il nuovo modo di espressione pura che avevamo a nostra disposizione, e che eravamo impazienti di trasmettere ai nostri amici. Credo che oggi non sia più necessario tornare su questa parola...........
Bisognerebbe essere in mala fede per contestare il diritto che abbiamo di usare la parola surrealismo nel senso particolararissimo in cui l'intendiamo perchè è chiaro che prima di noi questa parola non aveva avuto fortuna. La definisco dunque una volta per tutte.

leggete per vivere

2012-02-24T11:41:00.000+01:00

Non leggete, come fanno i bambini,

per divertirvi, o, come fanno gli ambiziosi per istruirvi.

No, leggete per vivere.

G. Flaubert

img : Marilyn reading

notti che non accadono mai

2012-02-24T11:28:00.001+01:00

Ci sono notti
che non accadono mai
e tu le cerchi
muovendo le labbra.
Poi t’immagini seduto
al posto degli dèi.
E non sai dire
dove stia il sacrilegio:
se nel ripudio
dell’età adulta
che nulla perdona
o nella brama
d’essere immortale
per vivere infinite
attese di notti
che non accadono mai.

A. Merini

Toulouse-Lautrec

2012-02-24T11:15:00.000+01:00

the drinker

Henri de Toulouse-Lautrec, nasce ad Albi, nel 1864, da una famiglia di antichissima nobiltà. Fin da bambino comincia a disegnare; nei due periodi di immobilità a cui lo costringono le deboli condizioni di salute, aggravate da due cadute, che gli causano la frattura dei due femori e che gli bloccano lo sviluppo e la crescita degli arti inferiori. Nel 1872 la famiglia si trasferisce a Parigi, dove per mezzo del padre, conosce il pittore René Princeteau, che lo indirizza verso dipinti con soggetti equestri. Nel 1882 frequenta lo studio di Léon Bonnat e l’anno seguente segue con profitto le lezioni di Fernand Cormon. Allo stesso tempo, conosce gli impressionisti e studia le loro opere, in particolare quelle di Van Gogh e Degas, anche se non partecipa mai alle loro mostre. A causa della sua deformità fisica, egli si sente rifiutato e compatito; vuole quindi frequentare esclusivamente gli ambienti di Montmartre: le sale da ballo, i teatri e i caffè-concerto, diventano gli scenari dei suoi dipinti più famosi. Collabora in qualità di disegnatore umoristico, a numerosi giornali, sperimentando tecniche d’incisione, disegnando una trentina di manifesti.

The kiss (1892)

Questi suscitano scalpore per le notevole tecniche stilistiche innovative, dovuto al suo interesse per le stampe giapponesi. Altro discorso merita la parte di sue composizioni (una serie di quaranta quadri) composte nella prima metà degli anni novanta; dedicate alle case di tolleranza parigine; da questo, lo scandalo che ne deriva contribuisce a creare attorno a lui il mito dell’artista trasgressivo e maledetto. Muore a soli 37 anni nel 1901 a Malromé.

In Bed: the kiss (1892)

Nel 1893, l’artista va a vivere in una delle più lussuone case chiuse, che ha sede in un palazzo del Seicento, arredata con mobilio del Settecento, con quadri di pittori come Eugène Boudin, tutti clienti e amici della tenutaria Blanche d’Egmont. Per lei Toulouse-Lautrec realizza una decorazione (oggi persa), composta da sedici elementi. Durante il suo soggiorno ha una breve relazione con una delle ragazze, la “Grande Mireille” ed esegue una serie di dipinti dedicati alle prostitute. Quattro opere in tutto (tra cui questa) vorrebbero la rappresentazione di coppie lesbiche. Due delle altre tre (tutte in collezioni private), sono intitolate il “bacio” appaiono ancora più esplicite nella rappresentazione erotica. Nelle maisons close il lesbismo viene condannato, ma è ugualmente diffuso e aumenta a partire dal 1881, quando alcuni tra i locali più raffinati, per ricchi borghesi, permettono l’ingresso alle donne.

the dancer in her dressing room (1885)

il presagio

2012-02-24T10:42:00.000+01:00

Il presagio è quell'ombra che si allunga sul prato,

indice di tramonti,

ad avvertire l'erba sbigottita

che su lei presto scenderà la notte.

E. Dickinson - 1863

dico alla vita

2012-02-23T12:07:00.000+01:00

Sei bella – dico alla vita –
è impensabile più rigoglio,
più rane e più usignoli,
più formiche e più germogli.

Cerco di accattivarmela,
di blandirla, vezzeggiarla.
La saluto sempre per prima
con umile espressione.

Le taglio la strada da sinistra,
le taglio la strada da destra,
e mi innalzo nell’incanto,
e cado per lo stupore.

Quanto è di campo questo grillo,
e di bosco questo frutto –
mai l’avrei creduto
se non avessi vissuto!

Non trovo nulla – le dico –
a cui paragonarti.
Nessuno ha fatto un’altra pigna
né migliore, né peggiore.

Lodo la tua larghezza,
inventiva ed esattezza,
e cos’altro – e cosa più –
magia, stregoneria.

Mai vorrei recarti offesa,
né adirarti per dileggio.
Da centomila anni almeno
sorridendo ti corteggio.

Tiro la vita per una foglia:
si è fermata? Se n’è accorta?
Si è scordata dove corre,
almeno per una volta?

W. Szymborska

elevazione

2012-02-19T14:48:00.001+01:00

T. Frissel - lady in the water [1946]

"..Librandoti su in alto, sopra stagni e vallate,
e montagne, e marine, e nuvole, e foreste,
oltre il sole, oltre i campi dell'etere celeste,
oltre il confine ultimo delle sfere stellate,

tu ti muovi, o mio spirito, con piena agilità,
e come un nuotatore che s'abbandona all'onda,
allegramente fendi l'immensità profonda,
in preda a un indicibile e maschia voluttà..."

estratto da" Elevazione" - I fiori del Male - Baudelaire

Il sorriso

2012-02-19T14:22:00.000+01:00

C'è un sorriso d'amore,

E c'è un sorriso della seduzione,

Un sorriso c'è dei sorrisi

Dove s'incontrano quei due sorrisi.

C'è un aggrottamento dell'odio,

E c'è un aggrottamento di disdegno,

Ed un aggrottamento c'è degli aggrottamenti

Di cui invano tentate di scordarvi,

Poichè a fondo nel profondo del cuore penetra,

E affonda nelle midolla delle ossa -

E mai nessun sorriso fu sorriso,

Ma solo quel sorriso solo,

Sorriso che dalla culla alla fossa

Sorridere si può una volta sola;

Quando è sorriso,

Ha fine ogni miseria.

da: Visioni - Manoscritto Pickering [1801-1803 circa]

risolverti è impossibile

2012-02-18T17:10:00.000+01:00

..."Io sono l'alchimista.

Tu il mio problema eterno...
risolverti è impossibile..."

Bulat Okudzava - 1967

come pesa la neve su questi rami

2012-02-18T17:01:00.002+01:00

Come pesa la neve su questi rami / come pesano gli anni sulle spalle che ami.
L'inverno è la stagione più cara / nelle sue luci mi sei venuta incontro.
Da un sonno pomeridiano , un'amara Ciocca di capelli sugli occhi
Gli anni della giovinezza sono lontani.

Antonio Bertolucci - 1950

tumultuare temporalesca

2012-02-18T16:48:00.001+01:00

"Orientata su di te la mia anima ti sente tumultuare temporalesca, nella fossetta del tuo collo la mia stella apprende come si sprofonda e ci s'invera, io la ripesco con le dita - vieni, spiegati con lei, oggi stesso".

Paul Celan

nata insieme all'anima mia

2012-02-18T16:20:00.001+01:00

D.G.R. Beata Beatrix 1863-1870 Tate Gallery - Londra

"O, nata con me in un luogo dimenticato dagli uomini e non incontrata negli anni, non vista, non sentita, Come ti riconosco, nata insieme all'anima mia."

Dante Gabriel Rossetti

Nasce a Londra nel 1828. Per tutta la vita, si dedica con passione alla pittura e alla poesia – in senso letterario, nel 1870 pubblica una raccolta di sue poesie “Poems”, e nel 1881 “Ballate e sonetti”- Il padre, letterato che era stato librettista di Rossini a Napoli e insegnante al King’s College di Londra. Dopo aver studiato pittura all’Antique School della Royal Academy e presso lo studio di F.M. Brown, Rossetti fonda la confraternita dei Preraffaelliti, costituita in Inghilterra nel 1848, insieme a John Everett Millais e William Holman Hunt e Edward Coley Burne-Jones. Il movimento, contro il convenzionalismo vittoriano e i mali della società industriale, si orientava verso il recupero di un?arte spontanea e ispirata alla natura da rintracciare in epoca tardomedievale, in particolare nelle opere dei pittori del passato che avevano preceduto Raffaello. L'artista è considerato il più influente del gruppo, soprattutto per la sua produzione poetica che pecca talvolta di artificiosità e sentimentalismo vittoriano e della quale la pittura appare spesso riflesso diretto.Famoso per le figure di donne fatali e conturbanti, languide e sensuali; molto spesso associate a immagini simboliche e poetiche.

La sua vita, come la sua arte, saranno segnate dalla tormentata storia d’amore con Elizabeth Siddal.

Conosciuta nel 1849, diviene presto la modella della maggior parte dei suoi quadri e anche il soggetto di un largo numero di disegni, molti dei quali dedicati alla vita di Dante Alighieri. Le atmosfere misteriose di Rossetti derivano da un passato immaginario, in cui la figura femminile, a volte angelicata a volte sensuale o perversa, svolge un ruolo simile a quello di Beatrice per Dante: la guida, attraverso la bellezza, verso la dimensione trascendentale.

"As I rode suddenly upon / A certain path that liked me not, / I met love midway while the air was hot, / Clothed lightly as a wayfarer might be"

(Cavalcando l’altr’ier per un cammino, / pensoso de l’andar che mi sgradia,/ trovai Amore in mezzo de la via / in abito leggier di peregrino).

Nel 1294 Dante trova Amore nel fragile sguardo di Beatrice, nel 1850 Rossetti lo incontra in Elizabeth Siddan, con la quale convive a partire dal 1950; a causa delle precarie condizioni della ragazza, questo sarà un legame instabile anche per la gelosia motivata da legami sentimentali che l’artista intrecciava. Da Fanny Cornforth, sua modella in molti dei suoi dipinti, ad Annie Miller, che l’amico Hunt gli aveva fatto conoscere. Nel 1860, comunque, egli sposa Elizabeth; nel maggio del 1861, la moglie dà alla luce una figlia nata morta. Questo tragico evento, getta la donna in uno stato di profonda prostrazione, tanto da culminare nel suicidio, nel 1862 per mezzo di una dose eccessiva di laudano. D.G. Rossetti, per tutta la vita è oppresso da questo rimorso e comincia a soffrire di insonnia e crisi depressive. Nel 1872 anche lui tenta il suicidio allo stesso modo della moglie. Nonostante il crescente successo economico dovuto ai suoi dipinti, si chiude sempre più in sè stesso, circondato solo dagli amici fedeli. Quando Rossetti muore, nel 1882, si trova in debiti finanziari. Il cimitero di Highgate, nel quale era sepolta anche Elizabeth Siddal, si rifiuta di seppellire i resti dell’artista, che viene quindi esumato in Burchington Churchyard.

Elizabeth è destinata a diventare la più famosa incarnazione pittorica di Beatrice: lo sguardo estatico pronto al trapasso, le mani giunte vicine ad una colomba dal singolare colore rosso. Alle sue spalle l’Alighieri ed Amore la vegliano nel momento del passaggio tra terra e cielo, i sensi ormai rapiti dalla consapevolezza di un nuovo mondo che la accoglierà. Tutto questo è la tela postuma Beata Beatrix, eterna testimone muta di una passione sbagliata.
Fragile suicida per amore. Dante Gabriel è rapito da un altro abbraccio. Il senso di colpa non lo abbandona. All’improvviso la decisione di terminare il quadro e seppellire con lei l’intera sua raccolta poetica.
Ma le parole paiono avere una vita autonoma, chiedono di riemergere:

"The blessed damozel leaned out / From the gold bar of Heaven / Her eyes were deeper than the depth / Of waters stilled at even; / She had three lilies in her hand, / And the stars in her hair were seven"

(La dama beata si aprì la strada/attraverso le porte del Paradiso/I suoi occhi erano più profondi/Delle acque calme della sera;/portava tre gigli/e sette stelle tra i capelli).

Il gesto estremo di un uomo che ha perso tutto viene "perdonato" tre anni dopo la morte dai versi della sorella Christina:

"Pardon the faults in me, /For the love of years ago: / Goodbye. I must drift across the sea,/I must sink into the snow, / I must die"

(Perdona i miei sbagli/per l’amore che vi è stato: addio/Devo salpare,/devo abbassarmi nella nave,/devo morire).

un granello di colpa

2012-02-16T14:55:00.001+01:00

Man Ray - Venere restaurata

A tutte le donne
Fragile, opulenta donna, matrice del paradiso
sei un granello di colpa
anche agli occhi di Dio
malgrado le tue sante guerre
per l’emancipazione.
Spaccarono la tua bellezza
e rimane uno scheletro d’amore
che però grida ancora vendetta
e soltanto tu riesci
ancora a piangere,
poi ti volgi e vedi ancora i tuoi figli,
poi ti volti e non sai ancora dire
e taci meravigliata
e allora diventi grande come la terra
e innalzi il tuo canto d’amore.

A. Merini

la casa sul mare

2012-02-16T12:04:00.003+01:00

by the sea 1952

il viaggio finisce qui:
nelle cure meschine che dividono
l’anima che non sa più dare un grido.
Ora I minuti sono eguali e fissi
come I giri di ruota della pompa.
Un giro: un salir d’acqua che rimbomba.
Un altro, altr’acqua, a tratti un cigolio.

Il viaggio finisce a questa spiaggia
che tentano gli assidui e lenti flussi.
Nulla disvela se non pigri fumi
la marina che tramano di conche
I soffi leni: ed è raro che appaia
nella bonaccia muta
tra l’isole dell’aria migrabonde
la Corsica dorsuta o la Capraia.

Tu chiedi se così tutto vanisce
in questa poca nebbia di memorie;
se nell’ora che torpe o nel sospiro
del frangente si compie ogni destino.
Vorrei dirti che no, che ti s’appressa
l’ora che passerai di là dal tempo;
forse solo chi vuole s’infinita,
e questo tu potrai, chissà, non io.
Penso che per i più non sia salvezza,
ma taluno sovverta ogni disegno,
passi il varco, qual volle si ritrovi.
Vorrei prima di cedere segnarti
codesta via di fuga
labile come nei sommossi campi
del mare spuma o ruga.
Ti dono anche l’avara mia speranza.
A’ nuovi giorni, stanco, non so crescerla:
l’offro in pegno al tuo fato, che ti scampi.

Il cammino finisce a queste prode
che rode la marea col moto alterno.
Il tuo cuore vicino che non m’ode
salpa già forse per l’eterno.

E. Montale

la pietà...

2012-02-15T12:23:00.004+01:00

William Blake - Pietà

...e la pietà, come un puttino nudo che cavalcasse in groppa all'uragano, e i cherubini dal cielo, in arcione ai corsieri invisibile dell'etere, soffieranno negli occhi ...

dal "Macbeth" - "Pietà" - W. Shakespeare

lasciami andare a vedere il sogno

2012-02-13T12:59:00.000+01:00

Lasciami andare a vedere il sogno, la velocità, il miracolo, non fermarmi con uno sguardo triste, questa notte lasciami vivere laggiù sull’orlo del mondo, solo questa notte, poi tornerò.

Questa Storia - A. Baricco

... è passato

2012-02-11T17:35:00.001+01:00

James Dean - 1955

Tutto ciò che è moderno viene, prima o poi, superato. Oscar Wilde

lei la neve

2012-02-11T17:18:00.000+01:00

Fili neri di pioppi -
fili neri di nubi
sul cielo rosso -
e questa prima erba
libera dalla neve
chiara
che fa pensare alla primavera
e guardare
se ad una svolta
nascono le primule.
Ma il ghiaccio inazzurra i sentieri -
la nebbia addormenta i fossati -
un lento pallore devasta
i dolori del cielo.
Scende la notte -
nessun fiore è nato -
è inverno - anima -
è inverno.

A. Pozzi - Inverno

Non erano sogni

2012-02-10T17:06:00.000+01:00


over the town - M. Chagall

Per quanto sembri strano, non sospettò mai la verità; questa lo illuminò di colpo. Comprese che non poteva ricordare le forme, i suoni e i colori dei sogni; non c’erano forme, colori né suoni, e non erano sogni.

da Elogio dell'Ombra - J. Luis Borges

ti sei consumato poco a poco

2012-02-10T16:37:00.000+01:00

Finora tu hai perso molte cose. Molte cose preziose. Il problema non è sapere di chi è la colpa. Il problema è che tu attaccavi sempre qualcosa di te a tutte le persone che perdevi. Non avresti dovuto. Avresti dovuto tenere qualcosa da parte per te, invece di lasciarla andare via con il resto. Così ti sei consumato a poco a poco. Perchè? Perchè l’hai fatto?

Dance Dance Dance - Haruki Murakami

lascio a te queste impronte sulla terra

2012-02-10T16:20:00.000+01:00

Lascio a te queste impronte sulla terra
tenere dolci, che si possa dire:
qui è passata una gemma o una tempesta,
una donna che avida di dire
disse cose notturne e delicate,
una donna che non fu mai amata.
Qui passò forse una furiosa bestia
avida sete che dette tempesta
alla terra, a ogni clima, al firmamento,
ma qui passò soltanto il mio tormento.

A. Merini

Il mondo che non vedo

2012-02-09T15:10:00.001+01:00

“Posa un momento, un solo momento su me,

non solo lo sguardo ma anche il pensiero….”

F. Pessoa

le ferite

2012-02-09T14:43:00.003+01:00

Fu forse l'offesa dell'amore nascosto e forse l'incertezza, il dolore vacillante,

il temere la ferita che trapassasse non solamente la tua pelle e la mia pelle,

ma che giungesse a installare una lacrima roca nelle palpebre di colei che m'amò,

è certo che ormai non avevano né cielo né ombra né ramo

di rosso susino con frutto e rugiada

e solo l'ira dei vicoli che non hanno porte entrava e usciva dalla mia anima

senza sapere dove andare né tornare senza uccidere o morire.

Pablo Neruda - Le ferite - da Todo el Amor

La regina

2012-02-09T14:27:00.001+01:00

....Quando vai per le strade nessuno ti riconosce.

Nessuno vede la tua corona di cristallo, nessuno guarda

il tappeto d'oro rosso

che calpesti dove passi,

il tappeto che non esiste....

Pablo Neruda - estratto "La regina" da Todo el Amor

la veglia

2012-02-07T10:54:00.001+01:00

...Per i sogni ci sono chiavi,

La veglia si apre da sola

e non si lascia sbarrare.

Da essa si spargono

diplomi e stelle,

cadono giù farfalle

e anime di vecchi ferri da stiro,

berretti senza testa

e cocci di nuvole...

W. Szymborska

so Audrey....

2012-02-04T17:27:00.000+01:00

la terra e la morte

2012-02-04T17:12:00.000+01:00

Tu sei come una terra
che nessuno ha mai detto.
Tu non attendi nulla
se non la parola
che sgorgherà dal fondo
come un frutto tra i rami.
C’è un vento che ti giunge.
Cose secche e rimorte
t’ingombrano e vanno nel vento
Membra e parole antiche.
Tu tremi nell’estate

C. Pavese

amore all'impossibile

2012-02-04T16:45:00.000+01:00

“Io ho curato le tue ferite. Ti ho lavato,
conosco il tuo odore, so quando hai la febbre.
Forse che per questo non ti amo?
Ogni giorno rassomigli di più al cadavere che un giorno diventerai
eppure ti amo sempre.
Quando morirai ti giacerò accanto
e con te rimarrò fino alla morte, senza cibo nè bevanda.
Ti putrefarai fra le mie braccia
ed io amerò ancora la tua carogna.
…perchè se non si ama tutto non si ama nulla.”

J.P. Sartre

Roma la mia meravigliosa città

2012-02-04T16:27:00.003+01:00

la "Breccia di Porta Pia" sotto la nevicata del 4 febbraio 2012
la foto è mia ©Zarima

I tulipani

2012-02-04T16:19:00.007+01:00

I tulipani sono troppo eccitabili, qui è inverno.
Guarda come è tutto bianco, quieto, coperto di neve.
Sto imparando la pace, distesa quietamente, sola
Come la luce posa su queste pareti bianche, questo letto,
queste mani.
Io non sono nessuno, io non ho nulla a che fare con le esplosioni.
Io ho consegnato il mio nome e i miei vestiti alle infermiere,
la mia storia all’anestesista e il mio corpo ai chirurghi.

Mi hanno sistemato la testa tra il cuscino e il risvolto del lenzuolo.
Come un occhio tra due palpebre bianche che non vogliono
chiudersi.
Stupida pupilla, deve assorbire tutto.
Le infermiere passano e ripassano, non disturbano,

passano come gabbiani diretti nell’interno, in cuffia bianca,
facendo cose con le loro mani, ciascuna identica all’altra,
sicchè è impossibile dire quante sono.
Il mio corpo è un ciottolo per loro, lo accudiscono come
l’acqua
accudisce i ciottoli su cui deve scorrere, lisciandoli piano.
Mi portano il torpore nei loro aghi lucenti, mi portano
Il sonno.
Ora che ho perso me stessa sono stanca di bagagli,
la mia ventiquattrore di vernice come un nero portapillole,
mio marito e mia figlia che sorridono dalla foto di famiglia;
i loro sorrisi mi si agganciano alla pelle, piccoli ami sorridenti.
Ho lasciato scivolare via le cose, un cargo di trent’anni
Ostinatamente aggrappata al mio nome e al mio indirizzo.
Con l’ovatta mi hanno ripulito dei miei legami affettivi.
Impaurita e nuda sulla barella col cuscinio di plastrica verde,
ho visto il mio servizio da te, i cassettoni della biancheria,
i miei libri
affondare e sparire e l’acqua mi ha sommerso.

Sono una suora adesso, non sono mai stata così pura.
Io non volevo fiori, volevo solamente
Giacere con le palme arrovesciate ed essere vuota, vuota.
Come si è liberi, non ti immagini quanto.
E’ una pace così grande che ti stordisce,
e non chiedo nulla, una targhetta col nome, poche cose.
E' a questo che si accostano i morti alla fine; li immagino
Chiudervi sopra la bocca come un’ostia della Comunione.
Sono troppo rossi anzitutto questi tulipani, mi fanno male.
Li sentivo respirare già attraverso la carta, un respiro
Sommesso, attraverso le fasce bianche, come un neonato
spaventoso.
Il loro rosso parla alla mia ferita. Vi corrisponde.
Sono subdoli: sembrano galleggiare e invece sono un peso,
mi agitano con le loro ligue improvvise e il loro colore,
dodici rossi piombi intorno al collo.
Nessuno mi osservava prima, ora sono osservata.
I tulipani si volgono verso di me, e dietro di me la finestra
Dove una volta al giorno la luce si allarfa lenta e lenta
si assottiglia,
e io mi vedo, piatta, ridicola, un’ombra di carta ritagliata
tra l’occhio del sole e gli occhi dei tulipani,
e non ho volto, ho voluto cancellarmi.
I vividi tulipani mangiano il mio ossigeno.
Prima del loro arrivo l’aria era abbastanza calma,
andava e veniva, un respiro dopo l’altro, senza dar fastidio.
Poi i tulipani l’hanno riempita come un frastuono.
Adesso l’aria s’impiglia e vortica intorno a loro così come un fiume
s’impiglia e vortica intorno ad un a un motore affondato rosso di ruggine.
Concentrano la mia attenzione che era felice
di vagare e riposare senza farsi coinvolgere.
Anche le pareti sembrano riscaldarsi.
I tulipani dovrebbero essere in gabbia come animali pericolosi,
si aprono come la bocca di un grande felino Africano,
e io mi accorgo del mio cuore: apre e chiude
il suo calice di petali rossi per l’amore che mi porta.
L’acqua che sento sulla lingua è calda e salata, come il mare
e viene da un paese lontano quanto la salute.

Sylvia Plath
18 marzo 1961 [Tulipani - da Lady Lazarus e altre poesie - Sylvia Plath]

Sylvia Plath, scrisse questa poesia, dopo essere stata ricoverata per un'operazione, in ospedale. La compose con molta fretta, come era solito fare, forse sapeva inconsciamente di avere poco tempo ancora.

Endimione

2012-02-03T14:39:00.000+01:00

Una cosa bella è una gioia per sempre:
Si accresce il suo fascino e mai nel nulla
Si perderà; sempre per noi sarà
Rifugio quieto e sonno pieno di sogni
Dolci, e tranquillo respiro e salvezza.
Un serto pertanto oggi girono intrecciamo
Fiorito, per legarci alla terra,
Malgarbo la pena dei giorni tristi
E dell’inumana scarsezza si nobili nature,
Malgrado i sentieri rischiosi e oscuri
Che nella ricerca dobbiamo percorrere
Si, nonostante tutto, il velo dai nostri sprinti
Tristi qualche forma si bellezza rimuove
E sono il sole e la luna su vecchi alberi
E i giovani che ricche ombre alle greggi
Umili donano; sono i narcisi e il verde
Mondo in cui vivono; i chiari ruscelli
Che un fresco tappeto s’inventano
Nella calda stagione; i cespugli macchiati
Di fiori di rosa nel mezzo del bosco
E tale è anche la grandezza del destino
Che per i morti potenti immaginiamo;
Tutti i racconti belli che abbiamo letto o udito:
Una fonte sempre viva d’acqua immortale...

J. Keats

ricorderò per sempre...

2012-02-02T15:45:00.000+01:00

Nulla due volte accade

né accadrà. Per tal ragione

si nasce senza esperienza,

si muore senza assuefazione.

arrivederci cara Wislawa..... [2 luglio 1923 - 1 febbraio 2012]

ossimoro dell'esistenza

2012-02-01T11:59:00.003+01:00

Splinder si è autodistrutto, disintegrando in quasi dieci anni, riflessioni, poesie, pensieri, immagini...ecc. ecc., che altro dire, finchè appariva quella scritta lì, sembrava ancora tutto possibile, invece oggi s'è consumata la promessa che ci aveva fatto.....è sparito nel nulla. A sintetizzare la precarietà e la certezza, ossimoro di due parole che però la dicono lunga. Comunque, nulla è per sempre.

Zarima

Breakfast at Tiffany's

2012-02-01T11:53:00.001+01:00

..."Non permetterò a nessuno di mettermi in gabbia".
..."Non voglio metterti in gabbia, io voglio amarti".
..."È la stessa cosa".

Colazione da Tiffany

infinitamente

2012-01-31T15:37:00.000+01:00

Mi avvolgano ali senza racchiudermi. Il mio spirito aperto, non in me ripiegata.

Non dietro a una spalla, al sicuro protetta, ma fianco a fianco contro il vento in bufera.

B. Dimitrova

empatie distorte

2012-01-31T14:53:00.000+01:00

Era internamente divorata
da quel tarlo sempre affamato
che è la versione romantica
dell’amore.

Emanuel Carnevali -Poesie

febbre

2012-01-30T12:55:00.008+01:00

"E voglio giocare a nascondino e darti i miei vestiti e dirti che mi piacciono le tue scarpe e sedermi sugli scalini mentre fai il bagno e massaggiarti il collo e baciarti i piedi e tenerti la mano e andare a cena fuori e non farci caso se mangi dal mio piatto e incontrarti da Rudy e parlare della giornata e battere a macchina le tue lettere e portare le tue scatole e ridere della tua paranoia e darti nastri che non ascolti e guardare film bellissimi e guardare film orribili e lamentarmi della radio e fotografarti mentre dormi e svegliarmi per portarti caffè brioches e ciambella e andare da Florent e bere caffè a mezzanotte e farmi rubare tutte le sigarette e non trovare mai un fiammifero e dirti quali programmi ho visto in tv la notte prima e portarti a far vedere l’occhio e non ridere delle tue barzellette e desiderarti di mattina ma lasciarti dormire ancora un po’ e baciarti la schiena e carezzarti la pelle e dirti quanto amo i tuoi capelli i tuoi occhi le tue labbra il tuocollo i tuoi seni il tuo culo e sedermi a fumare sulle scale finché il tuo vicino non torna a casa e sedermi a fumare sulle scale finché tu non torni a casa e preoccuparmi se fai tardi e meravigliarmi se torni presto e portarti girasoli e andare alla tua festa e ballare fino a diventare nero e essere mortificato quando sbaglio e felice quando mi perdoni e guardare le tue foto e desiderare di averti sempre conosciuta e sentire la tua voce nell’orecchio e sentire la tua pelle sulla mia pelle e spaventarmi quando sei arrabbiata e hai un occhio che è diventato rosso e la’ltro blu e i capelli tutti a sinistra e la faccia orientale e dirti che sei splendida e abbracciarti se sei angosciata e stringerti se stai male e aver voglia di te se sento il tuo odore e darti fastidio quando ti tocco e lamentarmi quando sono con te e lamentarmi quando non sono con te e sbavare dietro ai tuoi seni e coprirti la notte e avere freddo quando prendi tutta la coperta e caldo quando non lo fai e sciogliermi quando sorridi e dissolvermi quando ridi e non capire perché credi che ti rifiuti visto che non ti rifiuto e domandarmi come hai fatto a pensare che ti avessi rifiutato e chiedermi chi sei ma accettarti chiunque tu sia e raccontarti dell’angelo dell’albero il bambino della foresta incantata che attraversò volando gli oceani per amor tuo e scrivere poesie per te e chiedermi perché non mi credi e provare un sentimento così profondo da non trovare le parole per esprimerlo e aver voglia di comperarti un gattino di cui diventerei subito geloso perché riceverebbe più attenzioni di me e tenerti a letto quando devi andare via e piangere come un bambino quando te ne vai e schiacciare gli scarafaggi e comprarti regali che non vuoi e riportarmeli via e chiederti di sposarmi e dopo che mi hai detto ancora una volta di no continuare a chiedertelo perché anche se credi che non lo voglia davvero io lo voglio veramente sin dalla prima volta che te l’ho chiesto e andare in giro per la città pensando che è vuota senza di te e volere quello che vuoi tu e pensare che mi sto perdendo ma sapere che con te sono al sicuro e raccontarti il peggio di me e cercare di darti il meglio perché è questo che meriti e rispondere alle tue domande anche quando potrei non farlo e cercare di essere onesto perché so che preferisci così e sapere che è finita ma restare ancora dieci minuti prima che tu mi cacci per sempre dalla tua vita e dimenticare chi sono e cercare di esserti vicino perché è bello imparare a conoscerti e ne vale di sicuro la pena e parlarti in un pessimo tedesco e in un ebraico ancora peggiore e far l’amore con te alle tre di mattina e non so come non so come non so come comunicarti qualcosa dell’assoluto eterno indomabile incondizionato inarrestabile irrazionale razionalissimo costante infinito amore che ho per te....."

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Sarah Kane nasce a Brentwood il 3 febbraio 1971 e muore suidica a Londra il 20 febbraio del 1999 è stata una scrittrice e drammaturga britannica. Autrice di numerosi testi teatrali, tra cui alcuni molto controversi per i temi trattati (stupro, cannibalismo, malattie), combatté a lungo con la depressione, che fu la causa della sua morte per suicidio appunto nel 1999. Lottò contro la depressione per molti anni, ma continuò a lavorare, e fu per un certo periodo drammaturga fissa della compagnia teatrale itinerante Paines Plough. La sua prima opera, Blasted (Dannati), che traccia parallelismi fra la Gran Bretagna e la Bosnia e contiene scene di stupri, cannibalismo e brutalità, creò il più grande scandalo teatrale a Londra dai tempi della scena della pietrificazione del bambino nello spettacolo Saved di Edward Bond; la Kane adorava il lavoro di Bond e proprio lui difese pubblicamente l'opera e il talento della Kane. Altri autori che influenzarono Sarah Kane furono Samuel Beckett, Howard Brenton e George Buchner. Di quest'ultimo la Kane diresse Woyzech. La Kane e Caryl Churchill si ammiravano e si influenzarono a vicenda. Mentre il giornalista del Daily Mail Jack Tinker aveva descritto la sua prima opera come «disgustoso banchetto di sporcizia», Sarah Kane è ora considerata come un'importante protagonista nel teatro britannico, nonché una delle figure chiave del cosiddetto in-yer-face theatre. L'opinione della critica cambiò tuttavia solo dopo la sua quarta opera, Crave (Febbre) pubblicata in questo post. L'opera fu pubblicata originariamente con lo pseudonimo di Marie Kelvedon, per fare in modo che i critici la valutassero come un'opera a sé stante e non come l'ultimo lavoro di una autrice i cui personaggi avevano succhiato gli occhi uno all'altro e cotto alla griglia i loro genitali. Crave si concentra su quattro personaggi, che hanno come nome solo una lettera, legati fra loro da relazioni la cui profondità può essere compresa solo dopo una accurata interpretazione dell'opera. Inoltre, è un'opera altamente intertestuale. Attraverso questa nuova immagine di Sarah Kane, i suoi primi testi sono stati reinterpretati, rivelando personaggi complessi con un dolore sia psicologico che fisico. La sua ultima opera, 4.48 Psychosis, fu completata poco prima della morte dell'autrice e fu rappresentata una anno dopo il suicidio. Ne 2001 il Royal Court Theatre, che aveva messo in scena tutte le prime degli spettacoli della Kane eccetto uno, ha dedicato una stagione intera alla sua opera.

neve e foschia

2012-01-30T12:21:00.001+01:00

Oltre l'Autunno i poeti cantano, alcuni prosaici giorni, un poco al di qua della neve. E al di là della Foschia.

E. Dickinson

intimisti

2012-01-29T16:56:00.002+01:00


Pascal Adolphe Jean Dagnan-Bouveret - Bouderie, Gustave Courtois in his studio 1880

Edith Minturn Sedgwick

2012-01-29T16:49:00.003+01:00

Era una ragazza bella e fragile, la cui vita ha incrociato quella di Andy Warhol: la sua storia è raccontata nel film "Factory Girl" (2006, di George Hickenlooper). Edith Minturn Sedgwick nasce il 20 aprile 1943 a Santa Barbara (California, USA) da una famiglia aristocratica di antiche radici. Settima di otto figli, trascorre un'infanzia segnata da episodi tragici, negli spazi estesi dei ranch californiani, da "animale selvaggio", braccata e disperata. Il padre Francis Minturn Sedgwick, è un individuo sofferente di psicosi maniaco-depressiva e fobie; la madre Alice Delano de Forest è una donna debole, priva di autorità. Edie viene ripetutamente molestata dal padre ("mi perseguita dall'età di nove anni", ricorderà nel suo ultimo film girato: "Ciao! Manhattan") ed i suoi fratelli non sfuggono alla stessa sorte. Il fratello Minty, alcolizzato già a quindici anni, viene ricoverato all'ospedale psichiatrico Manhattan State perché sorpreso a Central Park a recitare un discorso a una folla inesistente. Ventiseienne, si ucciderà impiccandosi.

L'altro fratello Bobby, affetto da problemi psichiatrici, muore in bicicletta travolto da un autobus. Edie è ricoverata per la prima volta nel 1962 in seguito a una forma di anoressia. L'anno dopo raggiunge Cambridge dove per tre volte alla settimana è in cura da uno psichiatra, mentre frequenta i giovani più brillanti dell'università e studia scultura. Nel corso della sua breve vita Edie rapprsenta l'incarnazione della New York degli anni Sessanta, il simbolo dell'eccesso, del divertimento e della pop art. Per alcuni è l'alter ego femminile di Andy Warhol, ma è anche molto di più: è l'emanazione dell'idea warholiana di arte.

Una "cosa" carina, elegante, colorata, forse un po' stolta, di durata breve ma di sicuro effetto. Edie è la pop-art: appena uscita, brillante debuttante, appare su tutti i giornali e ispira canzoni, abiti e film. Una nullità, una ragazzina viziata priva di carattere, un'anoressica, una drogata, una ninfomane, un bluff, priva di talento e di cultura ma allo stesso tempo diva, attrice, ballerina. In una parola: una superstar, anzi la Superstar. Più che riportare la vita dettagliata di Edie per conoscerla veramente bene si potrebbero raccogliere le migliaia di testimonianze slegate che si riuniscono come le tessere di un puzzle. Di lei parlano tutti: John Cage, Truman Capote, Patti Smith, Lou Reed, Bob Dylan, Gregory Corso, Allen Ginsberg, Jasper Jones, Roy Lichtenstein, Norman Mailer, George Segal, Gore Vidal, e ovviamente Andy Warhol.

Rene Ricard, Susan Bottomly, Eric Emerson, Mary Woronov,

Andy Warhol, Ronnie Cutrone, Paul Morrissey, Edie Sedgwick - (Steven Shore)

Arrivata a New York nel 1964 Edie Sedgwick conosce Andy Warhol, nel gennaio del 1965; illumina la scena newyorchese entrando a far parte del suo mondo, della Factory, per approssimativamente un anno dal marzo 1965 al febbraio 1966. In questo periodo posa inoltre per "Life" (settembre 1965) e per Vogue (marzo 1966). Con l'artista gira una decina di film che la rendono celebre nella New York underground, ambiente in questi anni rappresenta lo scenario artistico-culturale più vibrante del mondo. Il primo film è "Kitcken" del 1965, l'ultimo il già citato "Ciao! Manhattan", cominciato nell' aprile del 1967 ma interrotto poco dopo per problemi di budget e problemi legali. David Weisman, che è coregista del film "Ciao! Manhattan", ricorda il magnetismo e lo stile di Edie, diventati fenomeno: "Indossa un cappello e una maglietta e fa tendenza. Edie è spontanea, vera, non è un'operazione di marketing".

Edie e Andy Warhol

La Factory è il centro luminoso dell'arte ma per sopravvivere con Andy Warhol, è necessaria una forte dose di forza personale. Edie possiede del talento, mantiene la sua bellezza nonostante le droghe e l'alcol, ma è confusa e alla fine si fa "soffiare" il posto da Nico, che assume il ruolo di nuova musa della Factory. A quei tempi in un anno poteva cambiare tutto. Nico introduce un nuovo stile dal 1966 in poi. Se Edie era hot, Nico era cool. Edie era una ragazza. Nico era una donna.
Sul tipo di influenza che Warhol ha avuto su Edie Sedgwick il dibattito è oggi ancora aperto. Su quanto la loro relazione fosse autodistruttiva per Edie, il mistero rimane e le opinioni sono tuttora divergenti. Andy le dà la possibilità di vivere, ma lei la butta via.Warhol è un grande personaggio che ha cambiato il mondo. La Sedgwick che cosa ha fatto? Niente. Vuole essere la lead singer dei Velvet Underground, il gruppo formato da Warhol con Lou Reed e John Cale, ma Edie questiona sui soldi e non sa nemmeno cantare; il suo posto viene occupato da Nico.
Dopo l'ascesa di Nico, Edie si trasferisce al Chelsea Hotel (dove una notte manda a fuoco la stanza con un mozzicone di sigaretta) e furiosa passa al clan di Bob Dylan, dove sogna di continuare la sua carriera di attrice e cominciare quella di cantante. Riesce a firmare un contratto con il suo manager Albert Grossman. Edie lascia Warhol per Bob Dylan. Dylan negherà l'esistenza di un legame sentimentale tra di loro, ma si ispira a Edie nel comporre alcuni brani (anche se su questo punto i pareri non collimano), come "Like a Rolling Stone", "Just Like a Woman", "Leopardskin Pillbox Hat". La Sedgwick non digerisce il suo matrimonio in sordina con Sara Lowndes e inoltre le promesse fatte non vengono mai mantenute; Edie non recita e non canta per Dylan.

Rimane invece coinvolta in una burrascosa relazione con il suo amico Bobby Neuwirth, e lì cade nel tunnel dell'eroina. Neuwirth la lascia perché incapace di gestire la sua follia e dipendenza dalle droghe. Questo sarà l'inizio della fine. Forse la fine di un'epoca. La ragazza che domina il mondo dalle pagine di Vogue, nonostante il tempio della moda la tenesse a distanza perché tossicodipendente, si sta frantumando. La "poor little rich girl" torna in California dalla famiglia.
Il suo stato di salute si aggrava e viene ricoverata più volte in vari ospedali psichiatrici. Nel mese di agosto del 1969 viene pizzicata con la droga dalla polizia locale e trasferita al reparto psichiatrico del Cottage Hospital di Santa Barbara. Nel nosocomio conosce Michael Post che sposa il 24 luglio 1971. Sarà il marito a ritrovare il corpo di Edie la mattina del 16 novembre 1971, morta soffocata nel proprio vomito in seguito ad una overdose di barbiturici.

Come improvvisamente arriva, così velocemente scompare. Una meteora americana, come Marilyn Monroe, James Dean, Jim Morrison, morti belli e giovani, prodotti meravigliosi per la mitologia dello star system. Mitologia che in un eterno ritorno parla e riparla ciclicamente di se stessa; sarà perché la moda detta legge e ricicla, oppure sarà la voglia della gente di scavare nelle tragedie altrui, come ben scrive Warhol in POPism: "Judy Garland ed Edie coinvolgono le persone nei loro problemi, e i loro problemi le rendono più seducenti, ti fanno dimenticare i tuoi e inizi ad aiutarle".
Alla notizia della morte di Edie, Andy Warhol sembra abbia risposto come se fosse accaduto qualcosa su un altro pianeta....

2012-01-29T15:58:00.003+01:00

Persona di sentimenti, nell'assenza mi trasformo in creatura di passioni, giacchè la mia anima è passionale, e l'Assenza è il paese dell'Anima

M. Cvetaeva - Paese dell'anima

sogni

2012-01-29T15:04:00.003+01:00

L'uomo non può mai smettere di sognare. Il sogno è il nutrimento dell'anima, come il cibo è quello del corpo. Molte volte, nel corso dell'esistenza, vediamo che i nostri sogni svaniscono e che i nostri desideri vengono frustrati, tuttavia è necessario continuare a sognare, altrimenti la nostra anima muore e Agape non può penetrarvi. (Petrus - P. Coelho)

esistenze

2012-01-24T15:33:00.001+01:00

..."Anch'io non ho scelto,

ma non mi lamento.

Potevo essere qualcuno

molto meno a parte..."

Wislawa Szymborska

l'ignoto e le porte

2012-01-24T10:55:00.001+01:00

«Ci sono il noto e l'ignoto, e in mezzo ci sono le porte».

« La prima volta in cui ho scoperto la morte... io, mia madre, mio padre, mia nonna e mio nonno stavamo viaggiando in auto attraverso il deserto all'alba. Un camion carico di Indiani Navahos aveva sbattuto contro un'altra auto o qualcos'altro: c'erano Indiani insanguinati che stavano morendo sparsi per tutta la strada. Ero solo un bambino e per questo dovetti restare in macchina mentre mio padre e mio nonno scesero a guardare.

Tutto ciò che vidi fu una divertente vernice rossa e della gente distesa attorno, ma sapevo cosa stava succedendo, perché riuscivo a sentire i fremiti delle persone intorno a me, e all'improvviso capii che loro non sapevano più di me cosa stava accadendo. Quella fu la prima volta che ebbi paura... ed ebbi la sensazione, in quel momento, che le anime di quegli Indiani morti - forse una o due di esse - stavano correndomi intorno, ed entravano nella mia anima, e io ero come una spugna, pronto a sedermi là e assorbirle »

"Voglio sentire il sapore, voglio ascoltarla, voglio annusarla. La morte viene una volta sola, giusto? Non voglio mancare all'appuntamento. [...] Amico non lo so. Potrebbe essere l'esperienza che ti fornisce il pezzo mancante del mosaico"…

"Lo sai quanto pallida e pazzamente tesa e sospesa giunge la morte in un'ora strana non annnunciata, non pianificata come un terrificante ospite in eccesso di amicizia che ti sei portato a letto.La morte ci rende tutti angeli e ci mette ali dove avevamo spalle lisce come artigli di corvo."

"Non credere a chi ti dice "ti amo", ma a chi ti guarda negli occhi e tace"

perle di saggezza...di uno sciamano (Jim Morrison)

2046

2012-01-23T11:08:00.003+01:00

..." i ricordi..sono sempre bagnati di lacrime"...

E' l'anno 1967. Chow Mo-wan ritorna a Hong Kong, una città molto diversa da quella che Chow conosceva quando aveva visto Su Li-zhen per l'ultima volta. Si dice che sia divorziata. Chow la cerca, ma Su non si trova. Per sbarcare il lunario, scrive romanzi a puntate. Sceglie di vivere in alberghi di terza categoria. Quando può, sceglie di dormire nella stanza numero 2046, il numero di stanza che era stata sua e di Su. Comincia a scrivere il suo primo romanzo di fantascienza.

sfere mute

2012-01-23T11:03:00.002+01:00

Astri di fuoco che abitate la notte e i cieli lontani,

Sfere mute che ruotate ciecamente sempre gelate,
Voi strappate i giorni di ieri al nostro cuore,
Ci gettate nel domani senza il nostro consenso.
Piangiamo e i nostri lamenti a voi sono vani.
Poiché dobbiamo, vi seguiremo, le braccia legate,
Gli occhi rivolti al vostro scintillio puro e amaro.
Al vostro cospetto poco importa ogni tormento.
Noi taciamo, vacilliamo sul nostro cammino.
D'improvviso è nel cuore il loro fuoco divino.

Simone Weil

Orgoglio & Pregiudizio

2012-01-23T10:30:00.001+01:00

...Ma ogni impulso del sentimento dovrebbe essere guidato dalla ragione e, secondo me, lo sforzo deve sempre essere proporzionato a ciò che ci si prefigge...

My thoughts arise and fade in solitude

2012-01-20T14:05:00.002+01:00

I miei pensieri sorgono e si dileguano nella solitudine,
il verso che vorrebbe rivestirli
si scioglie via come la luce della luna
nel raggio del mattino che si stende:
come eran belli, come stavano decisi,
screziando il cielo stellato come un tessuto di perle!

P.B. Shelley

sette giorni per l'eternità

2012-01-20T13:53:00.003+01:00

“Ovunque io sia, riconoscerò le tue risate,
vedrò il sorriso nei tuoi occhi,
sentirò la tua voce.
Il semplice fatto di sapere che tu sei da qualche parte su questa terra sarà,
nell’inferno,
il mio angolo di paradiso.”

Marc Levy - Sette giorni per l’eternità

lo scorrere della vita

2012-01-18T10:16:00.001+01:00

Non raccontate mai niente a nessuno.
Se lo fate, finisce che sentite la mancanza di tutti...

la grazia dell'alba

2012-01-18T10:02:00.002+01:00

Sopravvissi, non so come, alla notte,

entrai nel giorno;

per esser salvi, basta esser salvi,

senz'altra formula.

Da allora prendo il mio posto tra i vivi

come chi, commutata la sua pena,

è candidato alla grazia dell'alba -

ma la sua vera dimora è tra i morti.

E. Dickinson

non mutabile...

2012-01-16T16:27:00.001+01:00

Una vita all'istante.

Spettacolo senza prove.

Corpo senza modifiche.

Testa senza riflessione.

Non conosco la parte che recito.

So solo che è la mia, non mutabile ....

estratto da 'Una vita all'istante' W. Szymborska

cuore

2012-01-16T12:07:00.004+01:00

Il cuore

ha delle ragioni

che la ragione

non conosce

B. Pascal

"Bibi" presso l' Hôtel du Cap Eden Roc a Cap d'Antibes - Nizza 1920

Non t'amo più

2012-01-15T15:48:00.001+01:00

Non t'amo più... È un finale banale.
Banale come la vita, banale come la morte.
Spezzerò la corda di questa crudele romanza,
farò a pezzi la chitarra: ancora la commedia perché recitare!
Al cucciolo soltanto, a questo mostriciattolo peloso, non è dato capire
perché ti dai tanta pena e perché io faccio altrettanto.
Lo lascio entrare da me, e raschia la tua porta,
lo lasci passare tu, e raschia la mia porta,
C'è da impazzire, con questo dimenio continuo...
O cane sentimentalone, non sei che un giovanotto...
Ma io non cederò al sentimentalismo.
Prolungar la fine equivale a continuare una tortura.
Il sentimentalismo non è una debolezza, ma un crimine
quando di nuovo ti impietosisci, di nuovo prometti
e provi, con sforzo, a mettere in scena un dramma
dal titolo ottuso "Un amore salvato".
È fin dall'inizio che bisogna difendere l'amore
dai “mai” ardenti e dagli ingenui “per sempre!”.
E i treni ci gridavano: “Non si deve promettere”.
E i fili fischiavano “Non si deve promettere!”.
I rami che s'incrinavano e il cielo annerito dal fumo
ci avvertivano, ignoranti presuntuosi,
che è ignoranza l'ottimismo totale,
che per la speranza c'è più posto senza grandi speranze.
È meno crudele agire con sensatezza e giudiziosamente soppesare gli anelli
prima di infilarseli, secondo il principio dei penitenti incatenati.
E' meglio non promettere il cielo e dare almeno la terra,
non impegnarsi fino alla morte, ma offrire almeno l'amore d'un momento.
È meno crudele non ripetere “ti amo”, quando tu ami.
È terribile dopo, da quelle stesse labbra
sentire un suono vuoto, la menzogna, la beffa, la volgarità
quando il mondo falsamente pieno, apparirà falsamente vuoto.
Non bisogna promettere... L'amore è inattuabile.
Perché condurre all'inganno, come a nozze?
La visione è bella finché non svanisce.
È meno crudele non amare, quando dopo viene la fine.
Guaisce come impazzito il nostro povero cane,
raspando con la zampa ora la mia, ora la tua porta.
Non ti chiedo perdono per non amarti più.
Perdonami d'averti amato.

Evgenij A. Evtusenko da “Ecco quel che mi succede”, 1966

incontrare se stessi

2012-01-14T16:45:00.005+01:00

“Fin dai primi anni della mia giovinezza pensavo che ognuno di noi ha la propria no man’s land, in cui è totale padrone di se stesso.
C’è una vita a tutti visibile, e ce n’è un’altra che appartiene solo a noi, di cui nessuno sa nulla. Ciò non significa affatto che, dal punto di vista dell’etica, una sia morale e l’altra immorale, o dal punto di vista della polizia, l’una lecita e l’altra illecita.
Semplicemente, l’uomo di tanto in tanto sfugge a qualsiasi controllo, vive nella libertà e nel mistero, da solo o in compagnia di qualcuno, anche soltanto un’ora al giorno, o una sera alla settimana, un giorno al mese … Queste ore possono aggiungere qualcosa alla vita visibile dell’uomo oppure avere un loro significato del tutto autonomo; possono essere felicità, necessità, abitudine ma sono comunque sempre indispensabili per raddrizzare la “linea generale” dell’esistenza.
Se un uomo non usufruisce di questo suo diritto o ne viene privato da circostanze esterne, un bel giorno scoprirà con stupore che nella vita non si è mai incontrato con se stesso.”

Il giunco mormorante - Nina Berberova

marea dell'amore

2012-01-14T16:30:00.007+01:00

Non volevo amore perchè è caos,

perchè fa vacillare la mente come lampioni scossi dal vento.

Volevo essere fortissima davanti a te,

essere contro di te

- tu ami tanto contrapporti alle cose.

Io amo essere per le cose -

Tu fai caricature.

Occorre un grande odio per fare caricature.
Io eleggo, io amo

- la marea dell'amore, la notte, mi soffoca -

come in quel sogno che ieri ti sei sforzato

di inchiodare, proprio così, con il tuo bacio travolgente.

Anais Nin a Henry Miller - 9 marzo 1932

carne & sospiro

2012-01-14T16:17:00.004+01:00

Io sono la tua carne, la carne eletta del tuo spirito. Non potrai mai visitarmi nel giorno prima che il puro lavacro del sogno mi abbia incenerita per restituirmi a te in pagine di poesia, in sospiri di lunga attesa. Temo per il mio dolore, come se la tua dolcezza potesse farlo morire e privarmi cosi' di quel paesaggio misterioso che sono i ricordi. Sono piena di riti e della logica dei ricordi che viene dopo, quando si affaccia alla mia vita il rendiconto della verita' giornaliera, il sogno affogato nell'acqua. Sono misteriosa come tutti, ogni mio movimento è un miracolo e tu lo sai, ma il grande passo che io posso fare è quello di venire da te (un viaggio infinito senza ristoro, forse un viaggio che mi porterebbe a morire perchè io sono il canto e la lunga strada). Il canto muore, va a morire nelle viscere della terra perche' io sono la misura del tuo grande spettacolo di uomo; sono lo spettatore vivo delle tue rimembranze ma anche l'insetto, l'animale che sogna e che divora.

Prima della poesia viene la pace,un lago sempiterno e pieno sopra il quale non passa nulla,neanche un veliero;prima della poesia viene la morte, qualche cosa che balza e rimbalza sopra le acque; Il lungo cammino di una folla di genio e di milizia che porta lontano,ma io e te siamo solicome se fossimo stati creati primi e per la prima volta; Io e te siamo riemersi dal fango della folla e giornalmente tentiamo di rimanere soli in questa risma di carte che è il grande spettacolo dei vivi. Io e te siamo esangui, senza voglia di finire questo incantesimo. Incolori e indomiti,siamo soli nel limbo del nostro piacere perchè io e te siamo pieni di amore carnale, io e te.

La carne e il sospiro - Alda Merini

Il mio niente

2012-01-14T16:07:00.001+01:00

Oggi verrei a casa tua, farei questo lungo viaggio solo per infilare questi versi nella fessura sotto la porta, non potrei rompere il divieto di rivederci.

Niente, vorrei dirti, solo questo niente. Fu detto già tutto. Da quando ci siamo separati sopravviviamo, siamo la rovina di quel tempo.

Ma questo mio niente dopo di te mi sostiene e si rafforza, cresce bene con gli anni, si fa grande, muta la voce, non vuole più stare con me, esce sempre più spesso a cercare altro niente, inutilmente bello come fui.

I nostri occhi han fissato il sole, non guardano più, ricordano di aver visto. A che servirebbe rivederti? Perderei il mio niente.

Di tutte le cose che potevo fare ho sempre scelto una sola, monco di troppe vite non fatte tu sei il Niente che mi ha scelto. E ti appartengo...sempre.

Roberto Pazzi

amore non è amore...

2012-01-13T15:40:00.004+01:00

...amore non è amore

che muta quando scopre i mutamenti

o a separarsi incline quando altri si separano.

Oh no!

E' un faro irremovibile

che mira la tempesta

e mai ne viene scosso....

[Ragione e Sentimento Marianne Dashwood (Kate Winslet), recita il sonetto 116 di W. Shakespeare]

dimenticare

2012-01-12T10:44:00.001+01:00

Ci vuole più coraggio per dimenticare che per ricordare.

(Sören Kierkegaard)

Sogni II

2012-01-11T15:30:00.002+01:00

Se tu avessi dormito?
E se nel sonno tu avessi sognato?
E se, nel sogno, tu fossi entrata nel paradiso
e lì avessi colto uno strano, bellissimo fiore?
E se, al risveglio, ti ritrovassi quel fiore in mano?

Samuel Taylor Coleridge

sogni

2012-01-11T14:07:00.002+01:00

Vorrei stendere il mio mantello sotto ai tuoi piedi
Ma sono povero
Ho solo i miei sogni
Ho steso i miei sogni sotto ai tuoi piedi
Cammina con passo lieve
Perchè cammini sui miei sogni

William Butler Yeats

immortale silenzio

2012-01-09T12:53:00.004+01:00

Amore oggi il tuo nome

al mio labbro è sfuggito

come al piede l’ultimo gradino…

Ora è sparsa l’acqua della vita

e tutta la lunga scala

è da ricominciare.

T’ho barattato, amore, con parole

buio miele che odori

dentro i diafani vasi

sotto mille e seicento anni di lava.

Ti riconoscerò dall’immortale Silenzio.

Cristina Campo

non accusarmi anima

2012-01-09T12:42:00.003+01:00

....Non accusarmi, anima, se ti possiedo di rado.
Chiedo scusa al tutto se non posso essere ovunque.
Chiedo scusa a tutti se non so essere ognuno e ognuna.
So che finchè vivo niente mi giustifica,
perchè io stessa mi sono d'ostacolo.
Non avermene, lingua, se prendo in prestito
parole patetiche, e poi fatico per farle sembrare leggere.

estratto da - Sotto una piccola stella (Wislawa Szymborska)

un cuore eremita

2012-01-08T16:34:00.001+01:00

Gli altri sono troppi, per me.

Ho un cuore eremita.
Sono

impastata di silenzio e di vento.
Sono antica.
Mi pento ogni volta che vado

lontano dal mio stare lento
nella velocità della sera...

M. Gualtieri da "La vita schiva" di D. Demetrio